林天蜷了蜷手指，那点温软像生了根似的，缠在指腹不肯散去。方才接过玉佩时，两人指尖相触不过一瞬，
可那暖意竟像顺着玉佩的纹路渗进了骨缝里，让他这双常年握笔、指节带着薄茧的手，莫名生出几分细腻的痒来。
他低头瞥向袖口那团墨渍。下午临摹幺幻残卷时窗外的风卷着槐花瓣撞在窗棂上，
他分神去看，笔尖的余墨便斜斜蹭在了月白的长衫上，
晕开一小片灰黑，像块洗不净的污渍。书斋里的先生常说他握笔不稳，此刻看来，果然连衣衫都护不住。
这墨他喉结动了动，想说些什么，抬眼时却撞进她含笑的眸子里。她还没移开视线，目光落在他袖口，竟像是在端详一幅精心绘就的画。
幺的笔意本就奇诡她忽然开口，声音被风滤得轻轻的沾了这人间的风，连墨渍都带着点仙气呢。
林天一怔幺幻残卷是书斋里最晦涩的孤本，笔画扭曲如鬼魅，
他临摹了半月也只摸到些皮毛，此刻被她一句“仙气”点破，倒像是那灰扑扑的墨渍真活了过来，在袖口漾起淡淡的光晕。
他指尖又颤了颤，这次不是因为暖，是她的目光太亮，像把揉碎的星光撒在了他袖口，连那点墨渍都跟着体面起来。
他下意识地想把袖口往后拢了拢，那点墨渍在她清亮的目光下，倒像是孩童顽劣留下的印记，让他莫名生出几分局促。
“仙气二字，实在担当不起。”林天的声音比寻常低了些，带着点自己都未察觉的赧然，“不过是我走神误了笔，污了衣衫罢了。”
她却轻轻摇了头，方才按住他手腕的手已经收回，此刻正拢在袖中，指尖大约还残留着他袖口布料的触感。
先生说幺幻最难的是‘幻’字，要写出虚实相生才好。”她抬眼望他，
睫毛在灯笼光下投出浅浅的阴影，“你看这墨渍，边缘晕开的地方虚虚浮浮，倒比刻意写下的笔画多了几分幻趣。”
林天顺着她的目光看去，那灰黑的墨渍边缘果然有些毛躁，
是方才被风一吹，墨汁未干时晕开的痕迹。往日里他定要懊恼半日，此刻听她这般说，倒真觉出几分说不清道不明的意趣来。
风又起，檐角铜铃叮铃作响。她鬓边的碎发被风掀起，有一缕扫过他的手背，带着点微凉的痒。
林天忽然想起下午临摹时，落在宣纸上的那片槐花瓣，被墨汁浸得半透，此刻想来，倒与袖口这墨渍有几分相似都是不经意间落进寻常日子里的小意外，却被她这般细细品出了滋味。
“你倒是比我懂这墨。”他低声道，指尖无意识地摩挲着掌心的玉佩，那温润的玉质里，仿佛还藏着她指尖的温度。
她笑起来，眼里的光随着灯笼摇晃，“哪是懂墨，是懂你落笔时，心里定是想着些什么的。”
林天的心猛地一跳，像被什么东西轻轻撞了下。他望着她含笑的眉眼，
忽然不敢再问“想着什么”。巷尾的风卷着灯笼的光漫过来，将两人之间的空隙填得满满当当，连呼吸都像是缠绕在了一起。
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