他想起那些被犯罪伤害的人们，他们的痛苦、他们的无助，让他觉得自己的责任无比重大。
他不能就这样离开，他要继续追查下去，直到所有的真相都浮出水面，直到所有的罪犯都受到应有的惩罚。
刘秧似乎察觉到了林纾的目光，他停下手中的动作，直起腰，转过头看向林纾。两人对视了一眼，那眼神中没有言语，却传递着彼此的坚定和执着。
刘秧微微点了点头，仿佛在说：“别担心，我们一起面对。” 林纾也回以一个坚定的眼神，那是对伙伴的信任，也是对使命的承诺。
在那一瞬间，他们的心灵仿佛紧紧相连，共同的信念让他们在这黑暗的世界里找到了彼此的依靠。
一夜无眠。林纾躺在床上，望着天花板，脑海里不断浮现出案件的各种细节。他想着那些未解的谜题，想着那些还在逍遥法外的罪犯，心中充满了焦虑和不安。
每一次翻身，都像是在和自己的内心做斗争。
第二天清晨，天空刚泛起鱼肚白，两人便已收拾妥当，准备开车返回市局。车子发动起来，引擎的轰鸣声打破了小镇清晨的宁静。
刘秧稳稳地握着方向盘，双手因为长时间的紧张而微微发白，但他的眼神却异常坚定。林纾坐在副驾驶座上，目光透过车窗，望着小镇渐渐远去。
小镇的轮廓在晨光中逐渐模糊，那些熟悉的街道、建筑，都在他的视线中慢慢消失。
路上，窗外的景色如幻灯片般快速闪过，田野、村庄、山峦，一切都在向后退去。林纾不经意间看了一眼后视镜，小镇的影子早已消失不见，仿佛从未出现过。
但他心里清楚，那些未解的谜题和未结的案子，依然像幽灵般在前方等着他。
车子缓缓驶入市区，车窗外，行人的脸上洋溢着或匆忙或悠闲的神情：
穿校服的学生背着书包打闹着跑过，拎菜篮的大妈在公交站台闲聊，西装革履的白领一边赶路一边对着手机讲电话。
商店里播放着欢快的流行歌曲，旋律轻快得有些刺耳，可这一切繁华与喧嚣都像隔着一层厚厚的玻璃，无法真正穿透到林纾的世界里。
他的眼神有些空洞，瞳孔里映出的不是眼前的车水马龙，而是小镇那座阴森的废弃厂房。
厂房里，干涸的血迹在月光下泛着暗褐色的光，像是大地永远无法愈合的伤口，触目惊心。
那些血迹形态各异：有的蜿蜒曲折，如同一条垂死挣扎的蛇，那是受害者在生命最后时刻拖着断腿爬行留下的轨迹；
有的大片凝结成不规则的斑块，边缘还残留着拖拽的擦痕，仿佛是罪恶瞬间爆发时，身体被粗暴挪动的残酷见证。
林纾甚至能清晰地回忆起空气中弥漫的味道 —— 铁锈般的血腥气混着泥土的腥气，还有一丝若有若无的汗馊味，那味道像无形的藤蔓，此刻仍缠绕在他的鼻腔里。
他仿佛能听到受害者压抑的痛哼，那声音微弱却绝望，像针一样扎着他的耳膜。
他又想起咖啡馆监控里那个西装男阴沉的脸。监控画面因为像素模糊而有些扭曲，可那双眼睛却异常清晰 —— 瞳孔紧缩，眼白里布满红血丝，眼神冰冷得像淬了毒的刀，仿佛能瞬间洞穿人心。嘴角微微下撇，形成一道僵硬的弧线，带着一种对周遭一切都嗤之以鼻的傲慢，又藏着几分急于掩盖的焦躁。林纾盯着那张脸看了不下二十遍，每一次都能从那细微的表情里读出贪婪与狠戾。这张脸的背后，是一个庞大而黑暗的阴谋：为了利益，有人可以践踏法律；为了自保，有人可以草菅人命。这些画面像老电影的胶片，在他的脑海里一遍又一遍地循环播放，帧帧都刻着人性的丑恶，无论他怎么用力甩头，都无法将它们驱散。
终于，车子在市局门口停下。林纾推开车门，一阵夹杂着尾气和尘土的风扑面而来，带着市局特有的气息 —— 消毒水的淡味混着纸张的油墨香，
还有一丝若有若无的烟草味，那是常年被紧张与严肃浸泡出的味道。他下意识地整理了一下警服的领口，冰凉的金属纽扣硌着脖颈，让他打了个轻颤。
迈着坚定却又略显疲惫的步伐走进市局大楼，皮鞋踩在光洁的大理石地面上，发出 “笃笃” 的回响，在空旷的走廊里显得格外清晰。
一进办公室，桌上堆积如山的文件便撞入眼帘。那些文件用长尾夹分门别类地夹着，却仍像一座座摇摇欲坠的小山，压得他胸口发闷。
最上面的一份是新接到的盗窃案报案记录，纸页边缘还沾着些许咖啡渍；下面压着的是上周凶杀案的尸检报告，封皮上印着 “绝密” 二字；
还有一沓是需要跟进的旧案线索，纸张已经泛黄发脆。每一份文件都代表着一个等待被揭开的谜团，一份沉甸甸的责任，一份对正义的无声呼唤。
林纾轻轻叹了口气，那声叹息里裹着难以言说的疲惫。他走到办公桌前，将公文包随手放在桌角，金属搭扣碰到桌面发出 “咔嗒” 一声轻响。
转身走到饮水机旁，从柜子里拿出自己常用的搪瓷杯 —— 杯身上印着的 “公安” 二字已经有些斑驳。
他熟练地撕开一包浓茶，热水注入的瞬间，褐色的茶叶在水中翻滚舒展，一股浓郁的苦涩香气立刻弥漫开来。
他端起茶杯，凑到嘴边轻轻抿了一口，滚烫的液体滑过喉咙，留下一阵灼痛，可那强烈的苦涩味却像一记耳光，瞬间打醒了昏沉的头脑。
他知道，自己不能一直沉溺在小镇的案件里，这座城市还有无数双眼睛在等着他，等着警察去守护光明。
重新坐回办公桌前，林纾深吸一口气，将小镇案件的卷宗从公文包里抽出来，摊开在桌面上。
牛皮纸卷宗封面已经被磨得起了毛边，上面 “李诚被伤害案” 几个字是他亲手写的，笔迹此刻看来有些潦草。
他从抽屉里拿出那个用了三年的牛皮笔记本，封面已经被磨得发亮，边角也卷了起来。
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