林羽攥着拳头站在街角，指节捏得发白。王尚书那声“黄口小儿也敢谈兵”还在耳膜里撞，权贵们的哄笑像针似的扎进太阳穴。他猛地转身，粗布袍子扫过墙角的冰碴子，带起一阵雪尘——去他的朱门高第，这长安的根，不在琉璃瓦上，在泥地里！
破屋的门板吱呀作响，他将那叠被王尚书斥为“废纸”的策略书铺开，烛火舔着纸页上的“劫粮道”三个字，把影子投在斑驳的墙上，像把悬空的刀。“正面硬拼是找死。”他往砚台里啐了口唾沫，混着墨块研磨，“得让他们自己乱起来。”
三日后的集市，林羽踩着冻裂的青石板，将告示拍在粮行旁的老槐树上。红纸黑字刺得人眼疼：“聚义破庙，共商平叛——凡有胆者，不论出身，皆可赴会。”卖菜的阿婆扯着孙儿的手绕道走，粮行掌柜探出头啐了口：“疯了！叛军都快摸到朱雀门了，还聚什么义！”
林羽没回头，只将腰间那把豁口的匕首往鞘里塞了塞。刀柄上的血迹是上周在城墙根跟溃兵抢粮时留下的，现在倒成了最好的“帖子”——乱世里，伤疤比唾沫星子管用。
破庙的门轴早朽了，一推就发出鬼哭似的响。林羽踏进去时，烛火突然“噗”地炸了个火星，照亮了满墙的蛛网。最先来的是个瘸腿老兵，腰间别着半截断矛，坐下时“哐当”一声，断矛撞在供桌腿上：“你说能断叛军粮道？”
“不是我说。”林羽将地图拍在供桌上，烛火映着他眼底的红血丝，“是城西的纤夫说的——叛军的粮船改走漕河了，每晚三更过望春桥。”他指尖点在地图上的“黑风口”，“这里河道窄，礁石露，是老天爷给咱们留的口子。”
“就凭咱们？”角落里突然有人笑，是个穿短打的汉子，手里转着把锈柴刀，“我昨天见叛军押粮的船，光护卫就有二十个带刀的。”
“二十个？”林羽突然笑了，笑声撞在破败的神像上弹回来，带着股狠劲，“去年咱们在护城河捞尸，一天捞上十七具，都是叛军抢粮时杀的百姓。”他猛地将匕首拍在桌上，豁口对着自己的掌心，血珠瞬间渗进木纹，“二十个带刀的，换长安城里少死二十个娃，值不值？”
烛火突然暗了暗，又亮起来时，破庙里竟多了七八个人。卖炭的老周把炭篓往墙角一扔，露出胳膊上的烫伤：“我儿子就是被叛军活活烧死的，算我一个。”梳双丫髻的姑娘突然掀掉头上的围巾，露出额角的伤疤：“我会凫水，黑风口的礁石我摸得熟。”
林羽看着突然挤满人的破庙，供桌下的老鼠惊得窜过，撞翻了墙角的空酒坛。“哐当”声里，他突然扯开棉袄，露出左肋那道深可见骨的疤——那是去年守城时被叛军的长矛划的。“瞧见没？这疤就是通关文牒。”他指着地图上的黑风口，声音突然拔高，像块烧红的铁砸进冰水里，“今夜三更，纤夫撑筏子载咱们去礁石后埋伏，等粮船过了桥，老周你就把炭油往水里泼，点火——”
“我来划筏子！”瘸腿老兵突然拍桌，断矛在地上敲出火星，“我这条腿就是被叛军马蹄子碾的，正好让他们还回来！”
烛火突然剧烈摇晃，原来是穿短打的汉子一脚踹开了后窗，冷风卷着雪沫子灌进来，却没吹散满庙的热气。“柴刀磨利了。”他咧开嘴笑，牙上还沾着黑灰，“二十个？够我劈的。”
林羽望着突然亮起来的眼睛——老兵断矛上的锈，姑娘发间别着的野花，老周炭篓里漏出的火星子——这些被长安遗忘的边角料，此刻正凑成把最锋利的刀。他突然抓起匕首，在供桌上刻下“死战”二字，木屑混着血珠溅起来时，门外传来纤夫的哨声——三更到了。
“走！”他率先冲出破庙，左肋的旧疤在寒风里突突直跳，却比任何铠甲都更硬气。身后，瘸腿老兵的断矛拖地声、姑娘的笑声、老周粗哑的吆喝声，混着风雪，竟比朱雀门的钟声还响亮。
黑风口的冰棱在月光下闪着寒光，林羽摸了摸掌心的血痂——方才拍桌子太用力，匕首豁口又咬进肉里。但这疼好，疼得他清楚，自己不是在跟纸面上的策略较劲，是在跟那些冻毙在城墙根的百姓、捞不上来的浮尸、姑娘额角的伤疤较劲。
粮船的灯笼终于出现在桥洞那头时，林羽突然笑了。他想起王尚书说的“黄口小儿”，此刻倒觉得，这“小儿”二字，比任何官衔都金贵——至少，他们敢把命攥在自己手里，往死里拼。
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