月光像被谁泼了一盆石灰水，惨白地糊在乱葬岗上。陈三槐右手的血还在滴，一滴、两滴，砸在焦土上连个坑都不起，倒像是大地嫌烦，懒得接。
他没砍手。
但他削断了笔尖，又把自己的中指豁开一道口子，血淋淋地按在签约书上。那纸烧得干脆，蓝火转黑，水晶球炸得连渣都不剩。老何头僵着，袖口那截焦布条轻轻抖了两下，像条死蛇抽了抽。
然后——
“叮。”
铜钱震了一下。
不是他磕的。
是有人在另一头，用指甲划了一下。
他知道该干什么了。
陈三槐咬牙，从怀里摸出那块槐木符，不是当武器，是当刀。他把右手中指抵在符刃上，手腕一翻——
“嗤。”
皮肉分离的声音，比撕纸还轻。
断指连着半枚“反”字铜钱，被他一把扔进青铜炉鼎。铜钱落底，鼎内蒸汽“轰”地一涨，像是有人在下面踹了一脚锅盖。
紧接着，天开了。
不是裂，是飘。
金纸从虚空中浮出来，一片、两片，漫天飞舞，像谁往天上撒了一把冥币。可它们不燃，不落，反而顺着地缝往下钻，像是认得路。每片边缘都刻着个极小的“藕”字，篆体，歪歪扭扭，像是小孩描红。
陈三槐还没来得及骂一句“这又是什么祖传染的怪病”，脚下的地就塌了。
不是裂缝，是吞。
整片乱葬岗像张了嘴，把他往下咽。他想跳，可背后一股力道拽住他衣领——太爷爷从炉鼎蒸汽里探出手，整条胳膊泛着青灰色，像泡过十年盐水的腊肉。
“走你！”
一声吼，人就飞了。
他和太爷爷一块儿栽进地底，下坠时风里带着股陈年纸灰味，还有点像王寡妇家晾的腊肉。他眼角一瞟，看见太爷爷手腕上缠着一圈红绳，编法古怪，发丝质地——他认得，那是王寡妇用来扎豆腐包的头绳。
他想问，可没机会。
“咚！”
两人砸在一片松软的土上，没死，也没疼，就是鼻子塞了。抬头一看，头顶的“天”是层蠕动的黑土，偶尔漏下几缕月光，像谁在上面踩了脚。
四周，百座新坟。
没碑，没名，连个烧纸的灰堆都没有。可每一座坟头，都坐着个胖娃娃。
藕节身子，圆脸，红肚兜，手里抱着个算盘，小指头拨得噼啪响，跟催命似的。
陈三槐刚想说“这谁家孩子野坟上玩过家家”，下一秒就闭了嘴。
因为他看见，那些算盘珠子动的节奏，跟他赊阴铺账本上的阴债增减一模一样。某座坟的娃娃算盘“啪”地一停，他怀里那本破账本突然烫了一下。
“操。”他低声，“你们还联网？”
话音刚落，所有娃娃齐刷刷转头。
一百双眼睛，全盯着他。
然后，齐声开口，童音奶凶：
“藕断丝连，债不入土。”
说完，算盘往地上一砸，三下。
“咚！咚！咚！”
每一声，坟口就裂开一道缝。再睁眼，棺材全空了。不是被盗，是根本没尸。棺底刻着字，歪歪扭扭：
“三十二代守墓人终局。”
陈三槐盯着那行字，忽然觉得右手中指断口有点痒。
不是疼，是痒，像有根丝从伤口往外抽。
他还没来得及挠，地面突然渗水。
不是雨，是地下水往上顶，哗啦啦地漫开，转眼成湖。湖面平得像镜子，倒影里，乱葬岗还是乱葬岗，可湖中央站着的人，不是汤映红。
她穿着鳞片裙，裙摆拖地，发丝如水草般飘动，额心一点朱砂，像是用血点的。她抬手，湖面涟漪顿止，水纹凝成三个字：
太爷爷令。
“你签的不是合同。”她开口，声音比平时低八度，像是从井底传上来的，“是催命符。”
陈三槐舔了舔干裂的嘴唇：“那我砍的呢？”
“是你自己。”
她抬手指向百座空坟：“这些坟，埋的不是人，是香火愿力——赊出去的，收不回的，赖账的，拖着的。你爹没做完，你爷没做完，你太爷爷藏了三十年，就为等你来点这一把火。”
陈三槐低头看自己断指。
血已经不流了，伤口边缘泛着金光，像是被金漆刷过一道。
“所以现在呢？”他问，“百坟醒了，然后？”
汤映红没答。
她只是抬手，指尖一滴水珠滑落，砸在地面。
“啪。”
水珠没散。
它冻住了，成了一粒冰。冰里封着个微型纸扎人，穿道袍，露脚趾，手里还捏着枚算盘珠。
长得，和他一模一样。
他盯着那粒冰，忽然觉得脚底发凉。
不是因为冷。
是因为他脚边，不知什么时候，多了片金纸。
纸上“藕”字，正一跳一跳地，像在呼吸。
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