林野将铁盒倒扣在阳台地板上，动作很轻，像怕惊扰什么沉睡的魂灵。
空腔触地的一瞬，她指尖轻轻一敲，嗡鸣低回，余音盘旋如风入谷。
屋内传来窸窣声响。
周慧敏扶着门框慢慢走来，脚步迟缓却坚定。
她穿着那件洗得发灰的碎花围裙，白发从松垮的发髻中逸出几缕，在晚风里飘得像一缕未落定的雪。
她蹲下身，耳朵贴上冰凉的铁盒底，闭眼静听。
片刻后，嘴角竟浮起一丝笑意，枯瘦的手抬起，先指了指天，又点了点盒身。
林野顺着她的目光看去——晚风正穿过栏杆缝隙，斜斜钻进倒扣的盒腔，在金属内壁打了个旋，发出细微呜咽般的哨音。
像是谁在远处吹口琴，断断续续，不成调子。
她忽然懂了。
有些回声，不必来自言语；有些存在，无需被命名才值得留存。
那一夜，她没开灯，坐在书桌前翻看旧相册。
照片里的自己总站在角落，笑容僵硬，眼睛躲闪。
而周慧敏永远挺直脊背，手搭在她肩上，力道大得几乎要嵌进骨头里。
林野合上相册，心口荆棘纹身微微发烫，却不似从前那般撕裂般痛楚，倒像被温水浸过，隐隐泛着钝热。
第二天黄昏，她开始收集“无用之物”。
江予安剪指甲时，碎屑落在地毯边缘，她默默蹲下，用一张泛黄的稿纸小心扫起；周慧敏梳头掉落的白发缠在梳齿间，她取下，连同那把旧木梳一起搁在窗台；晒被子时抖落的棉絮飘在空中，她伸手接住，像接住一片不会融化的雪；打字机色带磨损，褪下细碎的绿粉，她用毛笔尖一点点拢进小瓷碟。
她不分类，不命名，也不记录。
只是每日傍晚，当夕阳斜照进阳台，山茶树影拉得最长的时候，她便跪坐在铁盒旁，将这些零散之物轻轻扫入其中。
动作极缓，仿佛不是收纳，而是安放。
第七天，盒子快满了。
风比往日更静，连树叶都不曾晃动。
林野拿着毛笔，悬在半空，终是没把最后一撮绿粉倒进去。
她停了手，静静看着盒中堆叠的琐碎：白发与棉絮交缠，指甲碎屑混着蜡笔灰，色带残渣泛着微光，像埋藏了一整片被遗忘的星空。
脚步声由远及近。
江予安路过阳台，看了她一眼，没问。
他只从口袋掏出一粒山茶种子——棕红、饱满，带着泥土的气息——轻轻放在盒口。
它滚了一下，停在边缘，没掉进去。
林野也没动。
她望着那粒种子躺在那里，像一个未完成的句点，或是一次拒绝收束的呼吸。
有些圆满，不必被收纳。
夜里，雨前的闷热压得人喘不过气。
周慧敏突然在厨房里转圈，嘴里念叨着“盐呢？盐去哪儿了？”眼神涣散，手指在橱柜间胡乱摸索。
林野走过去，想引导她，可她执拗地推开，反身打开冰箱，从最深处取出一截蔫掉的芹菜——叶子发黄，茎秆软塌，显然已放了许多天。
她把它抱出来，像抱着什么重要信物。
接着，她摸出绿蜡笔，在芹菜茎上一笔一划写下“好”字。
笔画歪斜用力，蜡油裂开细纹。
然后她找来一只空玻璃瓶，盛水，将芹菜插进去，摆在餐桌中央。
林野怔住。
她本想说“这不能吃”，本想换掉、扔掉、重新来过。
可当她抬头，看见母亲的眼神——那一瞬，竟清明如镜，映得出窗外摇曳的山茶树影。
她突然明白：母亲不是找不到盐。
她是想证明，枯萎也能被标记；残缺，也可以被郑重其事地供养。
于是林野什么都没改。
她任那芹菜一天天枯成褐色，纤维蜷缩，表皮皲裂。
但她每天清晨依旧为它换水，擦拭瓶身，像在照料一段不肯谢幕的尊严。
直到某天清晨，她在整理柜子时，手指无意触到角落一个陈旧的录音机——黑色塑料壳泛黄，按钮松动，是她大学时期用来录访谈素材的。
她记得最后一次使用，是在三年前，播放一卷空白磁带，试图听见“过去的自己”是否回应。
那时她听了一整夜，只有沙沙声。
现在，她把它拿了出来，拂去灰尘，放进充电器。
指示灯亮起，微弱却稳定。
她没急着按下播放键。
而是将它放在书桌中央，正对着打字机的方向。
窗外，山茶花开得正盛，一朵被风吹落，恰好卡在纱窗缝隙，颤巍巍地挂着，不肯坠地。
林野盯着录音机，良久不动。
林野的手指还停在录音机的按键上，那声“咔哒”早已沉入铁盒深处。
她望着眼前这个被暮色浸透的阳台，仿佛刚刚完成了一场无人见证的仪式。
江予安站在她身侧，目光落在那只半启的铁盒上，像在凝视一口井口泛光的古井。
他没再问，只是将手掌轻轻覆在盒盖边缘，掌心温热，却不过度用力，仿佛怕惊扰了其中安睡的时间。
林野忽然觉得胸口一松。
那道缠绕多年、随每一次压抑与爆发而蔓延的荆棘纹身，此刻不再如刀割火灼，而是随着呼吸缓缓起伏，像春寒过后沉眠于地下的藤蔓，在雨水渗透时微微舒展。
它没有消失，但也不再是敌人——它是伤痕，也是活过的证据。
夜来得比往日更沉。
乌云压着城市边缘涌来，风突然有了形状，推搡着窗框，拍打山茶树未落的残花。
一道闪电劈开天际，雷声轰然炸响，震得玻璃轻颤。
林野几乎是本能地起身冲向阳台，心跳快过雨点落下前的最后一息——那盆刚抽出嫩芽的山茶幼苗还在外头。
可当她推开房门，却看见一个佝偻的身影已先她一步蹲在那里。
周慧敏披着那件洗得发白的碎花围裙，浑身湿透，灰白的发贴在额角，手里紧紧攥着一条旧棉质围巾，正小心翼翼地盖在花盆之上。
她的动作很慢，却异常坚定，仿佛护住的不是一株植物，而是一句尚未说出口的道歉，或是一个迟到四十年的拥抱。
林野僵立原地，喉咙发紧。
母亲没有回头，只是在围巾的一角，用那支绿蜡笔歪歪扭扭写下了一个字：“好”。
雨水顺着笔尖滑落，墨迹晕染开来，像眼泪融化的字迹，可那个字依旧清晰，固执地存在着。
她终于蹲下，肩与母亲的轻轻相触。
雨水顺着她们的发梢滴落，混在一起，分不清谁是谁的温度。
她们什么也没说，就像小时候从未有过的那样，并肩坐在沉默里，听雨声如潮灌耳。
片刻后，伞影移来。
江予安撑着一把深灰色长柄伞，没说话，只把伞面悄然倾斜，遮住了那只立在花盆旁的铁盒。
盒盖微启，像是有意留出一道缝隙，承接从天而降的雨丝。
水珠沿着金属边缘滑入内部，打湿了那些曾被精心收拢的琐碎：指甲屑、棉絮、蜡笔灰……它们开始交融，模糊边界，变成另一种无法命名的存在。
林野望着这一切，忽然明白了一件事：
原来救赎并不需要解释一切，也不必修复所有裂痕。
它只是允许——允许枯萎、允许沉默、允许一个人用一支绿蜡笔，在风雨中写下毫无意义的“好”。
那一夜，她躺在床上听着窗外雨声渐歇，指尖无意识抚过心口。
荆棘仍在，但已不再扎进血肉。
它成了她身体的一部分，如同记忆，如同爱。
第二天清晨，阳光斜照进阳台，水珠在叶尖闪烁。
她起身走向晾衣杆，盯着那根锈迹斑斑的铁丝绳看了很久。
然后她转身进了储物间，翻出一根积满灰尘的粗麻绳。
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