薄荷酒在陶瓮里浸得愈发碧绿时，思砚在槐树下捡到第一只蝉蜕。空壳泛着浅黄，翅膀的纹路清晰得像片薄纱，他捏着蜕的尾部轻轻晃，壳里还留着点蝉的体温，像刚离开不久。
“这东西能入药。”外婆坐在凉棚下，把蝉蜕扔进个小布包，“你小时候总咳嗽，我就用这蝉蜕混着薄荷煮水，喝了三回就好了。”布包里已经攒了七八只，都是这几日捡的，在阳光下泛着淡淡的光。
思砚蹲在槐树根旁，又扒出只蝉蜕，卡在树缝里，得用指甲慢慢抠才能弄出来。“林叔说这壳能卖钱，”他把新捡的蜕放进布包，“镇上的药铺收，一文钱三个。”苏晚端着竹筛过来，里面晒着新采的薄荷梗，听见这话笑了：“攒够了钱想买什么？”
“想买把新刻刀，”思砚眼睛发亮，“林叔那把太旧了，刻木头总打滑。”林砚正好从院里出来，手里拿着块磨好的槐木板，听见这话敲了敲他的脑袋：“没大没小，我的刀还能用三年。”嘴上这么说，嘴角却扬着笑。
午后的日头正毒，蝉鸣密得像团乱麻。思砚和林砚坐在竹凳上，给书架的零件打磨抛光。砂纸蹭过木板的声音“沙沙”响，和蝉鸣混在一起，倒也不觉得吵。苏晚泡了壶薄荷茶，放在竹桌上，玻璃杯壁凝着水珠，看着就清凉。
“这榫头得再磨薄点，”林砚指着思砚手里的木件，“不然拼不进去。”他接过木件，用细砂纸贴着边缘蹭，动作比思砚稳得多，“你看，要顺着木纹磨，不然会起毛。”思砚看着他灵活的手指，突然想起去年冬天，林砚就是这样握着他的手，教他削木陀螺。
薄荷酒的香气从灶房飘出来，是外婆在往瓮里加新的薄荷叶。“再浸半月就能喝了，”她探出头说，“到时候给你们做醉虾，就着酒吃，鲜得很。”思砚咽了咽口水，去年的醉虾他一口气吃了十几个，被苏晚笑着说“当心醉倒在桌底”。
傍晚收工时，书架的框架已经拼得差不多了。林砚扶着架子晃了晃，稳稳当当的，没一点松动。“明天装隔板，”他擦了把汗，“再刷层清漆，晾几日就能用了。”思砚摸着光滑的木面，上面还留着淡淡的槐木清香，心里像揣了块糖。
苏晚从薄荷田回来，手里拿着个竹篮，里面装着刚掐的嫩尖。“今天的芽特别肥，”她把竹篮递给外婆，“腌在酱菜坛里，过几日就能吃。”外婆接过篮子，往思砚兜里塞了片新鲜的叶子：“含着，解乏。”
思砚把薄荷叶放进嘴里，清凉的味从舌尖漫到喉咙，突然听见槐树上“啪”地掉下来个东西，借着暮色一看，是只刚蜕壳的蝉，嫩白的翅膀还没展开，在地上笨拙地爬。“别动它，”苏晚拉住想去碰的思砚，“等翅膀硬了才能飞，碰了就废了。”
三人蹲在树旁看，蝉的翅膀渐渐舒展，慢慢变成透明的褐色，身上的颜色也深了，从嫩白变成墨黑。林砚低声说：“跟人一样，总得脱层壳，才能长大。”思砚想起自己手上的薄茧，想起磨坏的砂纸，想起那些被外婆念叨的日子，突然觉得，自己好像也在慢慢“蜕壳”。
月亮升起来时，蝉已经飞走了，只留下满地的蝉蜕。思砚把新捡的蜕放进布包，数了数，已经有二十多只了。“够买半把刻刀了，”他笑着说，布包在手里沉甸甸的，像装着个小小的期待。
竹桌上的薄荷茶还剩小半壶，思砚端起来喝了口，茶底沉着几片叶子，像浮着的小船。他看着凉棚下的书架框架，看着薄荷田边的竹凳，看着灶房里晃动的灯光，突然觉得，这些日子就像这蝉蜕，看着寻常，却藏着成长的力气——磨坏的砂纸，泡淡的茶，浸在酒里的叶，还有身边人手心的温度，都是让壳变硬的养分。
外婆端着刚腌好的薄荷酱菜出来，放在竹桌上。“尝尝？”她往思砚嘴里塞了根，咸中带点辣，还有薄荷的凉，“等书架好了，把酱菜坛摆在底下，正合适。”思砚点点头，嘴里的酱菜越嚼越香，像这慢慢过的日子，初尝有点清苦，细品却有化不开的暖。
槐树上的蝉鸣又响起来，比傍晚更亮，像是在庆祝新生。思砚摸了摸兜里的蝉蜕布包，觉得那些空壳里，好像也藏着点什么——是蝉的力气，是成长的疼，是日子磨出来的光，混着薄荷的香，酒香的醇，在这夏夜里，慢慢酿成了最踏实的味道。
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