那一下轻微的触碰，如同在冰封的湖面敲开了一道蛛网般的裂痕。虽然湖面依旧坚硬寒冷，但裂痕之下，似乎有活水开始极其缓慢地渗流。
周韵敏锐地捕捉到了这变化。她不再进行那种带有强烈象征意味的“推近”或“拂开”的试探，而是将更多不同颜色的毛线——不是整团，只是一小缕，一小绺——像画家准备颜料一样，随意地放置在藤篮的边缘，或者她坐垫的周围。柔和的浅粉、明亮的鹅黄、宁静的湖蓝、生机勃勃的嫩绿……这些色彩并不扎眼，却像散落的宝石，无声地装点着这片以灰白为主色调的空间。
她编织的动作也发生了变化。她开始尝试将两种颜色极其简单地交织在一起，比如在灰色的基底上，偶尔织入一针白色，或者在一行沉闷的咖啡色中，突兀地加入一小段暖橙色。她的技艺依旧拙劣，那些颜色的加入往往显得生硬而不协调，但她似乎乐在其中，专注于这种最基础的“混合”与“改变”的过程本身。
林晚的观察变得更加专注。她的目光常常追随着周韵手中那些跳跃的色彩，看着它们如何笨拙地、却又执着地试图打破那片灰暗的统治。当周韵织入一针与周围格格不入的亮色时，林晚那长久静止的指尖，有时会无意识地模仿着周韵的动作，在膝盖上极其轻微地勾动一下。
这是一种潜移默化的影响。周韵没有询问林晚喜欢什么颜色，也没有让她选择。她只是将“色彩”和“变化”本身，作为一种客观存在、可供观察的现象，呈现在林晚面前。她在用最直接的方式告诉林晚：世界并非只有一种色调，即使是在最沉闷的基底上，也可以尝试加入别的颜色，哪怕只是微不足道的一点点。
这天，周韵带来了一小束真正的花——不是盆栽，而是几支带着露水的、淡紫色的雏菊和几根翠绿的配草。她没有用花瓶，只是用一个朴素的浅口陶碗盛了清水，将花束松散地放在里面，摆在了客厅中央的低矮茶几上。
那抹新鲜的、带着自然生命力的紫色和绿色，瞬间点亮了整个房间。淡淡的花香，不同于薄荷的清冽，更是一种柔和的、带着泥土气息的芬芳，在空气中悄然弥漫。
林晚在花被拿进来的时候，抬了一下头。她的目光落在那些娇嫩的紫色花瓣和挺拔的绿色茎秆上，停留了片刻。她的鼻翼几不可查地翕动了一下，仿佛在捕捉那陌生的、属于田野的气息。
周韵没有评论这些花，她像对待毛线一样，将它们视为环境的一部分。
下午，当周韵暂时离开客厅去接水时，林晓在一旁整理毛线。她无意中抬起头，恰好看到了让她心头一颤的景象。
林晚不知何时已经离开了她的角落，正站在离茶几几步远的地方。
她低着头，专注地凝视着陶碗里的那束小雏菊。
然后，她做了一个让林晓几乎要惊呼出声的动作。
她伸出手，不是去触碰花朵，而是用指尖，极其轻柔地，拂过一片雏菊细长的、毛茸茸的叶片。
那动作轻微得如同蜻蜓点水，一触即离。
但她的指尖，确确实实地，感受到了那片叶子的质感——微凉，带着细微的绒毛，充满了生命的韧性。
她收回手，指尖无意识地相互摩挲了一下，仿佛在回味那短暂的触感。
她没有看花，也没有看任何人，很快便转身，默默地走回了她的角落，重新蜷缩起来。
但林晓看到，在姐姐转身的瞬间，她的嘴角，那总是紧抿着、向下弯出痛苦弧度的线条，似乎有了一瞬间极其微小的、向上的松动。
那甚至不能称之为一个笑容。
那更像是一阵极其微弱的风，吹过了干涸开裂的土地，虽然未能带来雨水，却让一粒尘封的种子，轻轻颤动了一下。
周韵端着水杯回来时，林晓激动地、语无伦次地用手势向她描述刚才看到的一幕。周韵听着，目光投向角落里那个似乎与往常无异的背影，又看了看茶几上那束在阳光下静静绽放的小雏菊。
她走到藤篮边，没有拿起棒针，而是从那些散落的彩色毛线中，挑出了一缕极其相似的淡紫色，和一小段翠绿色。
她坐回地毯上，没有开始编织。她只是将这两缕颜色放在自己那片灰扑扑的、夹杂着零星其他颜色的织片旁边，静静地打量着。
她没有试图将它们织进去。
她只是让这两种颜色，作为一种“存在”，一种“可能性”，停留在那片未完成的、混乱的织物之旁。
像一个画家，将新的颜料挤上了调色盘，并不急于落笔，只是等待着，观察着，感受着颜色与画布之间即将发生的、未知的化学反应。
林晚蜷缩在角落，目光低垂。
但周韵知道，她一定“看”到了那新挤上调色盘的淡紫色和翠绿色。
那个封闭的世界里，原本只有黑白灰的单调调色盘，正在被外界一丝丝地、极其耐心地，注入新的色彩。
从一团毛线的柔软，到一抹蓝色的警示，再到一片叶子的触感，直至如今这淡紫与翠绿的交织。
修复的道路，依旧漫长而布满荆棘。
但希望，已不再是虚无缥缈的烛火，它开始有了具体的形态和颜色。
它是一团柔软的粉色羊绒，是一缕突兀的钴蓝，是一束带着露水的淡紫色雏菊，是那片灰色织物旁，静静等待着的、充满生机的绿。
（第七十章 完）
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