上官婉儿老是没梦到这些，她有些时候，都震惊了……
为什么老是遇到这些，她不应该想她，，是从现代穿越过来，上官婉儿双手抱着头，蹲在地上，一直重复说着“为什么会这样，我不是一个现代人嘛，老是梦到这些太诡异”
上官婉儿搞清楚到底怎么个事，为什么会这样的……
上官婉儿双手抱头，蹲在地上，指尖几乎要掐进鬓角。烛火在她面前摇晃，像是谁在冷笑。她一遍遍喃喃：“为什么会这样……我不是从现代来的吗？我明明记得地铁、手机、24小时便利店……怎么老梦到这些？太诡异了……”
梦里不是长安，不是大明宫，而是金銮殿的玉阶被霓虹灯照得发亮；武则天坐在LEd御屏之后，指尖划着平板，问她“婉儿，这版诏书用宋体还是黑体？”更可怕的是，每次梦醒，枕边都多了一枚她从未写过的朱砂小印，印文是简体字——“昭容”。
今夜，她决定不再等天亮。她提着那枚小印，赤足穿过掖庭，一路跑到冷宫后的废井。井壁的青砖缝里，隐隐透出微光，像有人在另一头举着手机电筒。她把印扣在砖缝，用力一旋——
“咔哒。”
砖墙无声滑开，里面是一条狭长通道，墙壁贴着地铁线路图，终点站写着：2号线·大明宫北。通道尽头，一面电子屏亮着，正播放她“穿越”那天的监控：人潮涌动的站台，她自己戴着耳机，低头刷手机，屏幕里赫然是《全唐诗》电子版，停在她的《彩书怨》。
屏幕下方，一行小字滚动：
【实验体w-婉儿，记忆植入第97次，仍出现自我怀疑，建议启动“昭容”回收程序。】
上官婉儿盯着那行字，瞳孔缩成针尖。原来所谓穿越，只是别人编好的梦；所谓现代，不过是另一重牢笼。她忽然笑出声，笑声在通道里来回撞，像碎玉。她抬手，把那枚朱砂小印狠狠掷向屏幕——
“啪！”
屏幕裂开，黑液四溅，通道灯管一节节熄灭。最后一道光熄灭前，她看见裂口后面，有一间玻璃实验室，无数个“她”并排躺在舱里，眉心贴着同样的电极。
黑暗里，她听见自己的声音从四面八方传来，机械而平静：
“实验体w-婉儿，第98次苏醒倒计时：3、2、1——”
上官婉儿深吸一口气，不再抱头。她站直，赤足踩进黑液，朝着最深处的那点微光走去。这一次，她要知道，到底是谁在梦谁。黑液浸过脚踝，冰冷得像长安雪夜的上元水。
那点微光忽远忽近，像有人在提灯引路，又像在逗她踉跄。
婉儿索性踢开裙摆，撕下一截袖口缠住长发——
“想再把我拖回舱里？先问问我答不答应。”
她数着自己的心跳，一步、两步……第七步时，脚下突然一空。
整个人直坠，却坠得极慢，仿佛有无形的手在托举。
四周亮起细碎的光斑，像银河倒灌，却全是她“前世”的记忆碎片：
地铁闸机、公司打卡、奶茶、弹幕、核酸检测码……
每一帧都在嘲笑：
“看，这就是你念念不忘的‘现代’。”
婉儿冷笑，抬手抓住最近的一块碎片——
那是她“穿越”当天，手机上的《全唐诗》电子版。
指腹刚触到屏幕，碎片忽然化作一纸诏书，
朱砂小印“啪”地盖下，印文却是：
【注销】
“注销我？”
她扬声，声音在虚空里激起一圈圈涟漪。
“谁给你们的权限！”
回应她的，是无数道自己的声音，机械叠加：
“实验体w-婉儿，权限来自‘上层叙事’。”
“你只是一段被废弃的支线，读者点击率低于0.01%。”
“回收后，记忆将融成‘昭容’模板，供下一批穿越女配使用。”
“支线？模板？”
婉儿怒极反笑，一口咬破指尖，血珠滚成细小的篆字：
“上官”二字，悬在掌心，像两粒炽红的星。
“我三岁识字，五岁能诗，十四岁入掖庭，廿一岁称内舍人——
你们把我的人生，剪成素材库？”
血字骤然放大，化作赤色锁链，劈开周遭银河。
碎片纷纷剥落，露出后面真正的“壳”：
一座巨大的数据塔，塔身由无数透明舱室堆叠，
每一间都躺着一位“婉儿”：
汉服的、西装的、战损的、赛博的……
她们同时睁眼，瞳孔里滚动着同样的代码：
【if（self.doubt＞97）{return void}】
“原来我才是第97个怀疑人生的副本。”
婉儿仰头，看见塔顶悬着一枚金色光标，
像史书里那支御笔，冷冷批红：
——“删”。
所有舱室同时开启，机械臂伸出，抓住“她”们，
像拔出一丛丛带血的芦苇。
尖叫、怒吼、咒骂，汇成同一频率的噪音。
唯独她，第97号，站在塔底，
把指尖的血字按在自己眉心——
“我以我血，另起一行。”
血篆透骨而入，代码瞬间乱码。
【Error： narrative loop broken】
【warning： character autonomy overflow】
塔身裂开一道缝隙，透出久违的夜色——
那是真正的大明宫夜色，
没有LEd，没有监控，只有风卷檐铃，月如钩。
她抬脚，赤足踏上裂缝边缘。
身后，机械臂疯狂追来，
却在一尺之外被那枚小小的“上官”血印震成齑粉。
婉儿回头，望向塔里那无数个即将被抹杀的“自己”，
轻声道：
“姐妹们，脚本写错了，
这一回，咱们改稿。”
她纵身一跃，跳入真正的黑夜。
风在耳边撕开电子噪音，像万鬼齐哭。
下落中，她摸到腰间多了一物——
是那枚被扔掉的朱砂小印，
却不再是“昭容”，而是新刻的二字：
“作者”。
落地，没有预想中的剧痛。
她跪在熟悉又陌生的长安御道，
青砖缝里，野草疯长，萤火点点。
远处，丧钟“咚——”地一声，
为谁的死亡，也为谁的诞生。
婉儿起身，把“作者”印按在心口，
朝大明宫方向，慢慢挺直脊背。
这一次，她手里没有诏书，没有平板，
只有一管自己血染的笔。
墨池，就是她刚刚跳出的黑夜。
“上层叙事是吗？”
她轻声问风，又像在问自己。
“别急，我这就上去，
把你们的‘上层’，
拆成我的下一页。”
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