哈尔滨的夜，冷得硬邦邦。
风刮在脸上，像拿砂纸在那儿蹭。
主持人那句“黑土的馈赠”刚落地，八个玻璃房子的灯“啪”地全亮了。
操作台上，没有波士顿龙虾，没有雪花和牛，也没有黑松露。
只有一堆刚从地窖里掏出来的、皮上还挂着黑泥渣子、有的甚至还长了芽眼的——
土豆。
还有几根须子都没剪干净的玉米，几个歪瓜裂枣的红薯，以及几颗紫得发黑的甜菜头。
大屏幕上，鲜红的倒计时“90:00”开始跳。
现场安静了一秒。
紧接着，炸了。
直播间的弹幕铺天盖地，把画面都盖严实了。
【我瞎了？这是世界大赛？我还以为到了我家楼下菜市场！】
【节目组做个人吧！让米其林三星大厨削土豆？这跟让钢琴家去弹棉花有什么区别？】
【哈哈哈哈！你们看安托万的脸！绿了！比那甜菜叶子还绿！】
法兰西队的玻璃房外。
安托万·李那张刚在澡堂子里被搓得通红的脸，这会儿确实不好看。他死死盯着那堆带泥的疙瘩，金丝眼镜差点滑下来。
他伸出一根手指，想去碰，又像触电一样缩回来。
“这……这是何物？”
他转头看向身边的助手，声音发颤：“不仅未曾去皮，甚至未曾清洗？泥土中的微生物会破坏厨房的无菌环境！这是对食材的亵渎！不，这是对卫生的宣战！”
在他眼里，这不是菜，这是生化武器。
隔壁东瀛队。
“怀石之鬼”小野次郎的反应更直接。
他从怀里掏出一块白手帕，捂住口鼻，眉头拧成了死结。
他那个叫次郎的弟弟，正拿着一把不锈钢尺子，对着一个土豆比划。
“长径比1.25，表面凹凸度不规则，无法切割出完美的正方体。”次郎的声音冷得像冰渣子，“兄长，这种‘废料’，不配出现在我们的案板上。”
小野次郎闭上眼，深吸一口气（隔着手帕），只吐出一个字：“脏。”
西班牙队的科学狂人里卡多最忙。
他已经把那个便携式光谱分析仪怼到了红薯皮上。
“该死！变量太多了！”里卡多抓着自己乱糟糟的头发，在那儿转圈，“每一块的淀粉含量都不一样！含水量偏差超过15%！这怎么建立数学模型？这根本就是混沌学！”
只有华夏队这边，画风清奇。
“老板儿！这题我会！”
江小渔兴奋地把袖子撸起来，露出胳膊上那个褪色的骷髅纹身，“狼牙土豆！必须要得！我那个折耳根蘸水一淋，神仙都站不稳！”
孟龙没吭声，只是默默地从刀箱最底层，摸出一把用来刮骨的小刀。
在他眼里，土豆和骨头没区别，都是需要被解构的物体。
钱飞的手指在平板上敲得飞起。
“大数据显示，土豆的赢面最大。但我建议避开甜菜，那是评委大卫·陈的雷区，他名下的供应链公司刚因为甜菜滞销亏了三个亿……”
陈品谁也没理。
他两只手插在羽绒服兜里，晃晃悠悠走到孙老爹面前。
老头盘腿坐在泡沫垫子上，手里那对核桃转得飞快，“咔哒咔哒”响。
“老爹。”陈品叫了一声。
孙老爹眼皮都没抬。
“这活儿，脏。”陈品用下巴点了点那堆泥疙瘩，“您老受累？”
孙老爹手里的核桃停了。
他睁眼，浑浊的眼珠子转了一圈，扫过那些被外国人嫌弃的土豆、红薯。
“啥脏不脏的。”
老头声音沙哑，像被烟熏过，“土里刨食儿，吃了一辈子，这才是命根子。”
说完，他把核桃往怀里一揣，站了起来。
陈品乐了，露出一口大白牙。
他转身，对着还要争抢出场名额的江小渔和孟龙摆摆手。
“行了，都歇着。”
“这局，老爹上。”
江小渔急了：“老板儿！这可是世界直播！老爹那手……抖得跟筛糠似的，咋个削皮嘛！”
陈品没解释。
他走到孙老爹身边，没说什么这就去拿冠军的废话，只是弯腰，帮老头把那个洗得发白的布包背好。
“老爹，别给这帮洋鬼子省着。”
陈品的声音不大，但够狠，“让他们开开眼，看看啥叫‘祖宗赏饭吃’。”
孙老爹咧嘴，露出一口缺了一颗的黄牙，笑了笑。
他没去拿孟龙那套价值连城的德国钢刀，也没要江小渔那罐子传家宝底料。
他背着手，像遛弯一样，溜达进了那个全是大落地玻璃、满是高科技设备的现代化厨房。
那背影，看着有点佝偻，又有点倔。
“华夏队选手入场！”
主持人的声音在广播里炸响，“是一位……呃，非常资深的老师傅！”
其他队也动了。
法兰西队，那个叫马库斯的厨师，推着一辆不锈钢小车进去了。车上装的是液氮罐、恒温水浴机，还有一套看起来像手术刀一样的工具。
东瀛队，小野次郎的弟弟抱着刀盒，走得像个要去切腹的武士。
意大利队，那个叫吉诺的纹身小伙，脖子上挂着大耳机，手里拎着两袋子面粉，进门就先在那儿蹦迪。
八个厨房，八个世界。
孙老爹进了厨房，没看那排闪着蓝光的智能烤箱，也没看那台价值六位数的万能蒸烤一体机。
他在厨房里转了一圈，最后目光锁定在了角落里。
那里堆着一些节目组准备的备用大件厨具。
老头走过去，弯腰，费劲地从最底下拖出来一口黑黢黢的、直径足有半米的大铁锅。
就是那种农村灶台上最常见的、黑不溜秋的大锅。
没有任何涂层，没有任何科技含量，甚至锅沿上还带着点铸造时的毛刺。
孙老爹伸出手指，弯曲着指节，在锅沿上“当当”敲了两下。
声音沉闷，厚实。
老头满意地点了点头，把这口跟周围环境格格不入的大锅，费力地搬到了最中央那个精致的不锈钢操作台上。
“哐”的一声闷响。
整个操作台仿佛都颤了颤。
外面的队长们，成了第一排的吃瓜群众。
陈品溜达到安托万旁边。
“老安，看啥呢？眼珠子都快掉出来了。”
安托万指着孙老爹的那口大黑锅，手都在抖：
“品先生，贵队的这位老先生这是……要在实验室里炼钢？”
“炼钢？”陈品嗤笑一声，“那叫‘过日子’。”
“过日子？”安托万懵了，“这锅……如此粗糙，受热如何均匀？温控如何精准？这简直是……这是对热力学的嘲讽！”
“心里有数，啥锅都是好锅。”陈品开始胡扯，“再说了，这叫大巧若拙。你们那是做实验，我们这是做饭，懂不懂？这口锅，装得下山川湖海，装得下人间烟火，这叫格局。”
安托万不说话了。
他觉得跟陈品说话，容易折寿。
“倒计时！最后十秒！”
主持人的吼声把所有人的注意力都拉了回去。
“十！”
法兰西的马库斯戴上了护目镜，手里的削皮刀闪着寒光。
“九！”
东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上，那是为了绝对的洁净。
“八！”
西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。
“七！”
孙老爹站在操作台前，没动。
他只是伸出手，那只手确实有点抖，那是帕金森的前兆，也是岁月的痕迹。
他抓起一个土豆。
那土豆上全是泥，冰冷，粗糙。
“六！”
老头没嫌脏，反而把土豆凑到鼻子底下，深深地吸了一口气。
那是泥土味，是地窖味，是东北黑土地特有的腥气。
“五！”
“四！”
所有人都动了。
切菜声、机器轰鸣声、水流声，瞬间响成一片。
“三！”
“二！”
孙老爹把土豆放下。
他把那口大铁锅，稳稳地架在了燃气灶上，拧开了火。
蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。
“一！”
“比赛开始！”
随着这一声吼，孙老爹的手突然不抖了。
他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子，对着那个土豆就削了下去。
那一刀，不快，不花哨。
但皮落，肉出。
薄得像纸，连一点肉都没带下来。
刚才还满屏嘲讽的弹幕，突然空了一块。
陈品看着大屏幕，从兜里摸出一块大白兔奶糖，剥开，塞进嘴里。
甜味在嘴里化开。
“好戏，”他嚼着糖，含糊不清地说，“开场了。”
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