我扶着断崖边的冰棱往崖下走，每一步都像踩在烧红的炭上——九阳残脉在体内窜动，时而冷得刺骨，时而烫得灼心。
沙漏里最后一粒沙该是落尽了，掌心竖瞳的光只剩萤火虫大小，照得雪地上的影子都虚浮着。
“张教主！”
风里裹着马蹄声，赵敏的红斗篷先撞进视线。
她翻身下马时带起一片雪雾，发间的珍珠步摇碰得叮当响，却在离我三步远的地方猛地刹住脚。
我不用看也知道自己现在什么模样——嘴角的金血结了冰碴，喉间腥甜直往上涌，连站直都得拼尽全力。
“你又在硬撑。”她声音发颤，蹲下来时膝盖压得雪“咯吱”响。
温热的阳种贴上来时，我疼得倒抽冷气——那是她用丝路娘子军的血祭阳石淬的，此刻正往我心口裂痕里钻，像团活火在烧冻硬的经脉。
“你说人人都能来，可他们真会放下刀剑，坐在一起吃饭？”
我抹了把嘴角的血，从怀里摸出叠请柬。
最上面那张边角发皱，墨迹还带着敦煌驿站的潮气：“你看这封给武当的……”我展开，雪光映着上面的字，“写的是‘张三丰前辈：豆腐要炖烂，别又糊锅’。”
她愣了愣，突然噗嗤笑出声。
睫毛上的冰花簌簌往下掉：“你倒是不怕死——当年他在武当山煮糊了三锅豆腐，连宋远桥都不敢提。”
“怕啊。”我望着远处尘烟，驼铃公的车队正翻冰脊岭，三十六辆木车的车辙在雪地上拖出长痕，“可他要是肯为这张纸条爬昆仑，就说明……”喉间一甜，金血溅在请柬上，晕开朵小红花，“说明我们还能坐下来，把话好好说。”
“春叔到了！”沙莺儿的吆喝穿透风声。
我转头时，春厨子正踩着齐膝深的雪往这边挪。
他怀里抱着九口黑铁锅，每口锅沿都雕着西域葡萄纹——那是他藏在敦煌地窖三十年的宝贝，说是“要等能尝出酸甜苦辣的人”。
哑巴老头把锅往雪地中央一放，铜勺在第一口锅沿上一敲，“嗡”的一声，竟是《启明谣》的调子。
“酸是离别，辣是怒火，甜是重逢……”赵敏突然攥紧我手腕。
她望着春厨子敲第二口锅，袖中的心灯跟着轻颤，“他是用味道唤醒记忆——这一桌菜，不是吃的，是疗伤的。”
我点头。
春厨子的手在第三口锅上顿了顿，突然抬头看我。
他眼眶发红，喉结动了动——三十年没说过话的人，此刻竟用眼神在问：“这样，他们能尝出当年的味道么？”
“能。”我朝他比了个“好”的手势。
快腿帮的信使就是这时候冲进来的。
十二个人浑身是雪，后背的陶罐结着冰壳，跑起来“哐啷哐啷”响。
带头的小头目抹了把脸上的雪，把陶罐往我脚边一放：“张教主，您要的‘心愿菜单’——从漠北到岭南，能送到的都送来了！”
沙莺儿蹲在地上撬陶罐封泥，暖烘烘的热气裹着墨香涌出来。
第一张纸条是个孩子写的：“想吃娘做的葱油饼，娘在三年前的瘟疫里走了。”第二张是老兵的歪扭字迹：“求一碗热面配卤蛋，当年在襄阳城下，炊事班老周总多给我个蛋。”她抬头看我，眼睛亮得像星子：“要烧了么？”
我接过纸条，塞进春厨子刚生起的灶底。
火焰“轰”地窜起半人高，火星子往上飞时，雪地上突然浮起无数虚影——扎着羊角辫的小丫头踮脚够灶台，老兵蹲在草垛边吸溜面条，老周举着锅铲笑骂：“馋鬼！”春厨子突然抖了下，铜勺“当”地掉在雪地上。
他弯腰去捡，我听见哽咽的哼声——走调的，不成章法的，却比任何琴音都烫的小曲。
“你明知我必杀你，为何还要聚众？”
深夜的雪突然静了。
我靠着保温箱抬头，四象翁的残念浮在雪松顶上，像团裹着黑雾的磷火。
他的声音带着腐木味，每说一个字，附近的篝火就矮一截。
我摸了摸心口的阳种，它还在发烫。
“因为你守的是规则，我守的是人心。”我咳嗽着，血沫子溅在雪地上，“若九阳只能靠死亡传承，那它早该死了——可你看。”
三百盏心灯就在这时亮了。
从敦煌驿站开始，一盏接一盏，沿着商道往昆仑烧过来。
驼铃公的车队里有人举起灯，快腿帮的信使举着灯，连蹲在灶边的沙莺儿都摸出藏在袖中的灯。
星河倒灌似的，把雪夜照得像白昼。
四象翁的磷火晃了晃，“你赢不了……”话音未落，被心灯的光撕成碎片。
次日清晨的阳光是跟着周芷若来的。
我坐在崖边擦心灯令，就听见天池方向传来桨声。
她的木舟破着薄冰靠岸，裙角沾着水，手里却捧着一筐翠生生的青菜——峨眉后山的雪芽菜，只有掌门才能进的药园种的。
“师父说，”她把菜递给春厨子，眼尾还带着晨雾的湿，“当年灭绝师太和你娘吃饭时，总爱配这个。”
接着是杨逍。
他推着辆红漆面条车，后面跟着五散人、五行旗的兄弟，每人手里都提着家伙什：韦一笑扛着两坛女儿红，说“冻了二十年，该醒了”；说不得和尚抱着口大砂锅，说“埋在光明顶的土茯苓，够炖十锅汤”。
最妙的是张三丰——他拄着铁拐步行，肩上挑着两筐嫩豆腐，白生生的，颤得人心都软了。
我迎上去时，他冲我挤眼睛：“你小子倒会戳我痛处，当年那三锅糊豆腐，我夜里想起来都磨牙。”
主灯柱立在宴席中央，是用昆仑松木削的，刻满各地心灯的纹样。
我扶着柱子站起来，指尖刚碰到灯芯，体内突然窜过一阵剧痛——不是经脉崩裂的锐痛，是……像是冻土化开，春芽破土的胀疼。
九阳残脉里有什么在动，像沉睡的兽慢慢睁开眼。
“这盏灯，”我望着台下攒动的人头——有穿粗布短打的百姓，有佩剑的江湖客，有裹着纱丽的西域商队，连断弦师太都抱着琴坐在最前面，“不照胜负，只照人间烟火。”
灯芯“噼啪”一声燃起来。
火光里，我看见赵敏在调酸梅汤，周芷若帮春厨子择菜，张三丰正和韦一笑抢酒坛。
有人举着葱油饼的虚影转圈，有人捧着热面掉眼泪。
我摸了摸心口，阳种的温度已经渗进骨头里。
掌心竖瞳的光突然亮了些，像颗重新开始流动的星。
他们搬来张檀木椅，放在宴席中央。
我坐上去时，雪停了。
阳光落满每一张桌子，每一只碗，每一双举起来碰杯的手。
远处传来驼铃响。
我知道，还有人在来的路上——挑着蜜饯的老货郎，背着药箱的游医，甚至可能有几个月前还在光明顶外叫阵的门派弟子。
他们会带着各自的故事，各自的味道，坐进这张越铺越大的桌子。
而我坐在中间，听着四周渐起的喧哗。
喉间的腥甜淡了些，九阳残脉里的动静越来越清晰。
或许，这顿我请的饭，才刚刚开席。
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