王老五的渔船擦着旧码头石阶时，晨露还凝在船舷上。
秦翊扶着船帮起身，机械腿的关节在潮湿空气里发出细碎的“咔嗒”，像某种沉睡的心跳被轻轻叩醒。
王老五的糙手及时托住他肘弯，掌心勒痕蹭过他战术裤布料，带着股渔网的咸涩：“老秦，这石阶滑得能溜冰，慢着点。”
海风裹着咸腥灌进衣袖，秦翊却突然顿住。
那味道里混着极淡的焦糊气，像极了三年前“献礼行动”总攻前夜，陈铮用压缩饼干在弹坑里烤焦的边角。
他闭了闭仅剩的右眼，喉结动了动——当时陈铮叼着半块黑黢黢的饼干笑：“等上了岸，老子要吃三斤现烤的桂花糕。”
“十二处。”小雨的手指在他掌心快速划动，聋哑少女的手语带着特有的力度，“战斗遗址，都立了碑。”
秦翊低头，看见她睫毛上还沾着海雾凝成的水珠。
这丫头昨晚在船舱里翻地图时，指尖在“北灯塔”位置反复摩挲，他猜她是想起了陈铮最后说的那句话——“游过去，那盏灯亮着，就是家。”
他从怀中摸出折得方方正正的信纸，妹妹用蜡笔涂鸦的向日葵在晨光里泛着软黄。
纸张贴在胸口时，他能清晰触到心跳透过机械肋骨的震动：“去最北边那座灯塔。”声音哑得像砂纸，“那天……我们就是看着它游过去的。”
王老五的脚步顿了顿。
这个退役工兵的背比三年前更驼了，却还是把秦翊的重量往自己这边带：“成，绕小学那条路近些。”
他们刚转过街角，童声合唱就撞进晨雾里。
“英列日的风，吹过未凉的枪……”
秦翊的机械臂突然绷直。
那调子他熟得很——陈铮总在战壕里哼，跑调跑得能惊飞山雀。
此刻孩子们的声音清凌凌的，像山涧里的泉水，撞在旧校舍的砖墙上，溅起细碎的光。
音乐老师的手悬在电子琴上方，见有人驻足，轻轻按下暂停键：“同学们，还记得我们为什么要唱歌吗？”
穿蓝白校服的男孩从第一排站起，红领巾歪在脖子上：“因为有个人说，只要歌声不断，就没人会被忘记！”他仰着脸，眼睛亮得像两颗小太阳，“我爷爷说，那个人是个独眼神兵，带着战友游过海峡……”
秦翊的喉结动了动。
他没注意到自己的机械手指正无意识地抠着掌心，溃烂的伤口渗出淡红的血珠，在信纸上洇开个小小的圆。
小豆悄悄退后半步，摸出兜里的录音笔——这是她作为战地护士养成的习惯，总想着多存些“活的证据”。
“陈铮最爱听这首歌。”
呢喃轻得像落在花瓣上的雨，却被录音笔精准捕捉。
秦翊望着教室窗台上摆的向日葵盆栽，想起陈铮牺牲前最后一条消息：“帮我跟我妹说，等统一了，哥给她买十盆向日葵。”
“要走了？”王老五轻轻推了推他。
秦翊点头，转身时瞥见教室后墙的黑板报。
最上面用彩色粉笔写着“记住每一个名字”，下面歪歪扭扭列着二十三个姓名——都是“献礼行动”中牺牲的战士。
他的目光在“陈铮”两个字上停了停，机械臂的温度透过袖口渗出来，像有人在他心脏上轻轻按了按。
黄昏的天光漫进灯塔时，林婆已经等在门前。
她的白发被海风吹得蓬蓬的，却梳得整整齐齐。
见秦翊走近，她没说话，只是从怀里掏出一盏粗陶油灯。
灯芯上的焦痕呈深褐色，像被反复点燃又熄灭过千百次。
“每年今天，我都多点一盏。”
她的声音哑得像老船木，却清晰得能穿透海风。
秦翊接过油灯，指尖触到灯壁的温度——是暖的，像有人刚把它焐在胸口。
他突然想起许念慈，那个在终战之夜焚尽蜡烛为战友送行的女记者。
当时蜡油滴在她手背上，她却笑着说：“要让他们知道，有人看得见他们的光。”
“跟我来。”林婆转身往塔楼上走，脚步比秦翊想象中稳当。
石阶在脚下发出“吱呀”轻响，秦翊扶着墙往上挪。
机械腿的关节每动一下，都像在叩问岁月。
等他终于站上塔顶，暮色正漫过海平线，把整片海染成血一样的红。
他将油灯放在窗台。
下一秒，东边的山坳里亮起第一盏光。
接着是南边的渔村，西边的旧炮楼，十二座废弃多年的灯塔次第亮起，昏黄的光晕连成一条线，像条跨海峡的星河。
秦翊的机械臂不受控制地颤抖起来——林婆早年布设的手动线路，民兵连夜接通的，这些他都知道，可当光真的漫过来时，他还是红了眼眶。
手机在兜里震动。
沈砚的声音带着电流杂音：“‘笔锋’要在国际峰会放剪辑视频，标题《被遗忘的胜利》。”
秦翊望着脚下的光河，对小雨比划了个“拍”。
聋哑少女立刻举起手机，镜头对准他满是疤痕的脸。
“我不是完美的战士。”他说，声音比海风更沉，“我怕过、哭过、杀过不该杀的人。但我记得每一个把我拉起来的名字——陈铮、许念慈、小川……”
他撕下家书的最后一页，投进油灯。
火苗“腾”地窜高，将“向日葵”的蜡笔画卷成黑蝴蝶：“如果这叫神话……”
“那就让它烧到天亮。”
午夜的海风突然转急。
海外直播平台的服务器同时发出警报——所有试图上传“笔锋”影片的账号集体崩溃，取而代之的是小豆发布的原始影像：秦翊昏迷中仍攥着陈铮的弹壳，护士流着泪读出他梦呓里的“蛟龙07”；画面最后切到灯塔群光，像条缀满星子的缎带，从t岛直铺到大陆。
秦翊靠墙坐下，机械腿的温度透过裤料灼着大腿。
远处突然传来升旗号角，清亮的调子撞碎了夜的寂静。
他抬起还能动弹的小指，轻轻摩挲信纸边缘——妹妹的蜡笔印还在，带着股孩子气的甜。
“火没熄……”他低语，“我们，还得走。”
风穿过塔楼，檐角的铜铃轻响。
这声音像极了三年前总攻时的冲锋号，又像陈铮在战壕里哼的跑调歌，更像千万个声音叠在一起，轻轻应和：“我们，回来了。”
清晨五点，首都军事博物馆外的梧桐叶上还凝着露珠。
穿蓝白校服的学生们举着自制标语，最前面那张用马克笔写着：“求真还是跪真？”
晨雾里，有人轻轻念出声。
风卷着标语角，往博物馆大门方向翻涌而去。
门楣上的军徽在晨光里泛着金，像团永远不会熄灭的火。
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