雁子的手指在玻璃罐底的纸页上停了半刻。
月光从窗棂漏进来，恰好漫过纸背那道极浅的折痕，把藏在褶皱里的字迹照得清晰——是母亲的钢笔字，比正面的遗言更轻，像怕惊扰谁似的：记不住时，就让别人帮你记。
玻璃罐一声落在床头柜上。
她的指甲掐进掌心，后知后觉发现自己刚才屏了那么久的呼吸。
原来母亲早看透了她的偏执——从十二岁开始，她把药瓶标签抄成三份，把医生叮嘱背成顺口溜，把所有可能出错的细节刻进骨头里，不过是怕某一天，连最后一点不犯错的掌控感都失去。
可母亲写在纸背的话，像根细针突然挑开了紧绷的弦。
天刚蒙蒙亮，她就敲开了社区办公室的门。
小禾正啃着夹馍往电脑里输数据，见她进来手一抖，夹馍里的卤蛋骨碌碌滚到桌角：孟姐？
您不是请了假在家休息吗？
雁子没接话，直接拉过椅子坐下。
晨光透过百叶窗在她脸上切出明暗，她盯着小禾屏幕上社区记忆库的文档标题，说：我想建个记忆缓存站。
不是存身份证号、缴费记录那些，是存......她顿了顿，喉结动了动，存那些说不出口的话。
小禾的夹馍地掉回塑料袋。
她的眼睛亮得像突然被点亮的灯泡，手指在键盘上敲得噼啪响：缓存站！
对，老地教授上周还说人类记忆像城墙砖缝，塞太满会崩——您是说让居民把心事存进来，像给城墙定期清淤那样？她抓起手机翻相册，我昨晚拍的城墙酒井视频，评论区有个奶奶留言说，想告诉早逝的儿子，当年他摔碎的万花筒，其实她偷偷粘好了......
雁子的手指无意识摩挲着桌沿。
她听见自己说：对，就存这些。声音轻得像叹息，却比过去三十年里任何一句我记住了都更轻松。
同一时刻，回民街的老酒馆重新挂起了霓虹灯。
李咖啡踩着梯子擦招牌，老酒馆三个字被他用金漆描了边，下面多了行小字：说不出口系列。
梯子晃了晃，他低头看见脚下摆着的新酒单——每张卡片都是空白的，等着客人自己写想藏的话。
小伙子，能调杯酒吗？
沙哑的声音从吧台传来。
李咖啡爬下梯子，看见个穿蓝布衫的老人，手里攥着张泛黄的照片，照片上是个系碎花围裙的女人。
老人指节青黑，指甲缝里还沾着煤渣：我想......对她说，当年那顿饭，其实是我偷拿的工资。
李咖啡的手在吧台上顿了顿。
他接过照片，指尖触到背面模糊的字迹1983年冬。
当他闭起眼，以往那种混沌的情绪碎片突然变得清晰——他看见二十岁的自己缩在国营饭馆门口，兜里揣着刚偷拿的三十八块工资，玻璃橱窗里的红烧肉香得他眼眶发疼，而家里，怀孕的妻子正啃着咸菜喝玉米粥。
酒液在摇酒壶里旋转时泛起金光。
当他将酒倒入杯盏，液面竟浮起动态的画面：年轻男人攥着饭票冲进饭馆，瓷盘里的红烧肉颤巍巍的，他用报纸包好，跑过三条街，推开家门时妻子正扶着灶台咳嗽，他说单位发的加餐，而她眼里的光比红烧肉还亮。
这......李咖啡的声音发颤。
他的技能从未如此精准过，过去调的是情绪，这次调的是具体的、带着煤渣味的回忆。
他抬头看向窗外，晨雾里有个身影正穿过青石板路，米色外套被风掀起一角——是雁子。
老酒馆的门帘被风掀起时，李咖啡正把一杯没有标签的酒推到她面前。
酒液呈半透明的琥珀色，杯壁凝着细汗，像滴要落不落的眼泪。这杯不是为了让你好受。他的喉结动了动，指节抵着吧台，是为了让你知道，我有多怕失去你。
雁子的指尖刚碰到杯壁，过目不忘的金手指突然自动运转。
她看见自己躺在社区卫生所的病床上，床头的吊瓶滴答作响，李咖啡坐在陪护椅上，握着她的手，指腹一遍遍地蹭她的虎口——那是她焦虑时会无意识抠指甲的位置。
他的声音哑得像砂纸：你背了四十三个人的遗言，现在轮到我说了......我在这，别怕。
她从未见过这一幕。
可此刻，这段记忆比上周三帮王奶奶填医保表的细节更清晰。
她的睫毛颤了又颤，低头抿了口酒。
清冽的甜裹着一丝苦，像春天的风里卷着未融的雪，可落在舌尖，却化出城墙根青苔的湿润。
原来你......她抬头时，眼尾泛着红。
李咖啡伸手替她擦泪，指腹沾了酒气，我总说你记太多，其实是怕你记不住我。
下午的社区会议室坐满了人。
老地推了推眼镜，投影仪上投着城墙砖的扫描图：记忆和城墙裂缝一样，过度承载会崩塌。他用激光笔点着砖缝里的青苔，所以需要——居民录入心事，系统生成对应频率的声波，导入墙体，让老城墙帮我们这些重量。
老爆拍着怀里的牛皮纸袋走进来，图纸边角磨得发白：我捐了当年爆破的全部图纸。他粗糙的手掌抚过图纸上的红圈，西槐巷该有个纪念馆，不是记伤疤，是记......他喉结动了动，记我们怎么把伤疤酿成酒。
暮色漫上城墙时，雁子和李咖啡并肩坐在墙根。
新长的薄荷在脚边散着清苦的香，混着远处酒井飘来的甜，像句没说完的承诺。
她没说话，只是把手递过去。
他也没问我们重新开始吗，只是轻轻回握，掌心的温度透过指缝渗进来，比任何特调都温暖。
你说，雁子望着城墙上的青苔，月光把它们照成暗绿色的绒毯，档案室那本《西槐巷口述实录》残页，会不会也藏着没说出口的话？
李咖啡顺着她的目光看向社区方向，路灯在远处投下暖黄的光晕。
他捏了捏她的手：明天陪你找？
她笑了，晚风掀起额前的碎发。
墙缝里，一株野菊正悄悄绽放，根须扎在血酒与清酒交织的土壤里，在夜色中微微摇晃，像在应和某种只有它们能听见的心跳。
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