我站在门外，听见葛温书房内的烛火被风吹动了一下，灯芯发出细微的噼啪声。那不是风——是翁斯坦进去了。我没有再听下去，转身走向庭院东侧的马厩，脚步比自己预想的更快。灰鬃已经歇下，我拍了拍它的颈侧，它睁开一只眼，鼻息温热。
天未亮透，雾气沉在石阶缝隙里，像凝滞的呼吸。我带了三名亲信，轻装简行，不惊动任何人。不是去追查，而是去布防。南方边境的烽烟昨夜刚起，消息今晨才传到神殿，慢得令人窒息。这不是巧合，是节奏——有人在等我们分神。
抵达议事厅时，葛温已在座，面容冷如铁铸。他手中没有信纸，只有一枚铜钉，从桌角旧地图上拔下来的。翁斯坦立于左侧，铠甲未卸，右手却松垂着，不像昨日那般握紧长枪。他们都没说话，但我进门那一刻，葛温抬起了头。
“斯摩。”他声音不高，却压住了整个房间的空气，“南方。”
我点头，走到地图前。那枚铜钉已被他钉在南方边境一处隘口，正是昨夜遭袭之地。我用指腹抹过纸面，触到几道新划痕——不是笔墨，是利器所留，深浅不一，像是匆忙中留下的标记。
“试探性进攻，”我说，“不是强攻，是看我们会派谁来。”
葛温没问“你怎么知道”，他知道我不需要证据也能嗅出敌意。我曾在东部荒原追猎三年，靠的就是这点直觉。
“去。”他说，“带五百人，轻骑，不举旗。”
我转身欲走，却被翁斯坦叫住。他递来一张折叠整齐的布条，不是军令，是边民送来的急报。我展开一看，上面只有一个词：“火油。”
我的心跳沉了一拍。这不是叛乱者常用的武器，他们缺铁少盐，更别说提炼火油。这东西昂贵、易燃、难以运输——除非有人提前备好。
我没有多问，将布条收入袖中，转身出门。阳光刺眼，但我已习惯在光里藏影。
三日后，我站在南方边境的残破哨塔上，脚下是刚清理完的战场。泥土被烧焦，空气中还残留着硫磺与血混合的味道。袭击发生在黎明前最暗的时刻，三十名叛乱者突袭村庄外围，烧毁粮仓两座，杀死守夜人四名，然后迅速撤退。动作干净，不留活口，也不抢掠。这不是为了破坏，是为了传递信息。
我蹲下身，指尖沾了一点灰烬，捻开。里面有细小的黑色颗粒，不是木炭，是某种矿物燃烧后的残渣。我认得这种灰——曾在旧贵族庄园的地窖见过，那是专门用于掩盖气味的添加剂。
“将军！”一名士兵跑来，“村里有个老妇说，昨晚看见几个人影从东边山道下来，穿的是我们自己的旧制式皮甲！”
我没惊讶。如果威尔斯真想点燃这场火，他不会只靠一封信。
我下令加固哨塔，增派夜间巡逻，同时命人封锁东山道入口。不是为了堵住敌人，是为了等他们再来。我要让他们以为我们慌了，以为我们开始重视这里——而实际上，我在等一个更清晰的信号。
傍晚时分，我在村中临时设立的指挥帐内摊开地图。火盆烧得很低，只够照亮纸面中央那一片被红笔圈出的区域：东山道、废弃采石场、以及一条几乎被植被覆盖的小径——通向神殿东侧密道的分支。
就在这时，帐外传来脚步声，不是巡逻的节奏，也不是士兵的步伐。我抬头，看见一名年轻斥候掀帘而入，脸上带血，左臂缠着布条，但眼神清明。
“将军，”他喘息着递上一卷羊皮，“从采石场北面的岩缝里找到的。有人用石头压着，像是故意留给我们看的。”
我接过，展开。上面没有文字，只有一幅简笔画：一个人跪在地上，背后插着火焰形状的旗，而远处站着另一个影子，手持短剑，剑尖滴血。
这不是威胁，是挑衅。
我盯着那幅画看了许久，直到火盆里最后一块炭塌陷下去，发出轻微的爆裂声。帐内光线骤暗，我的手指却始终没有离开那滴“血”。
它画得太真了，像刚从谁的喉管里喷出来。
我卷起羊皮，放入怀中贴身的位置。那里原本放着哈维尔给我的那封信，现在已被我烧毁。灰烬撒在营地外的溪流里，随水而去。
夜深后，我独自走出营帐，站在村口那棵枯死的老橡树下。风从南方吹来，带着湿气和一丝若有若无的焦味。远处山脊线上，几点微弱的火光闪了一下，随即熄灭。
不是篝火，是信号。
我摸向腰间的剑柄，那里沾了些许灰烬，是从采石场带回的。它不会说话，但它记得。
我的右手突然一阵刺痛，不是因为握剑太久，而是因为我知道——他们已经在看着我了。
剑柄上的灰烬开始滑落，一粒一粒，落在靴面上，像黑色的雪。
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