班加西夜班车
马哈茂德攥着褪色的身份证，指腹反复摩挲着边缘磨损的“班加西”字样。2011年战火烧到家门口时，他背着瘫痪的母亲逃到突尼斯，如今母亲走了三年，他终于敢踏回这片满是弹孔的土地。
夜班车在沙漠公路上颠簸，车灯劈开浓稠的黑暗，照见路边歪斜的水泥碑——那是没来得及立碑的坟茔。司机是个满脸皱纹的老人，裹着沾沙的头巾，收音机里断断续续飘出阿拉伯民歌，又被一阵突如其来的风沙掐断。
“小伙子，夜里别开窗。”司机突然开口，沙哑的声音像砂纸磨过木头，“班加西的风里，藏着找家的魂。”
马哈茂德没接话，只是把母亲留下的银手链往腕骨里紧了紧。手链上缀着颗小小的星月吊坠，是当年母亲在老市集给他买的，说能保平安。车窗外的沙丘像沉睡的巨兽，偶尔有磷火般的光点闪过，司机说那是埋在沙里的手机，被炸烂后还在徒劳地发信号。
后半夜，车突然停了。
不是到站的那种停，是猛地顿住，轮胎在沙地上蹭出刺耳的声响。马哈茂德惊醒时，看见司机正死死攥着方向盘，指节泛白，眼睛直勾勾盯着前方——车灯照范围内，站着个穿白色长袍的女人。
女人的长袍很旧，边角有烧焦的痕迹，乌黑的头发披散在肩上，遮住了大半张脸。沙漠的夜里至少有十度的低温，她赤着脚，脚踝上的银脚链在沙地上拖出细碎的声响。
“开车。”司机的声音在发抖，挂挡的手好几次没挂上，“别回头，别说话，她不是人。”
马哈茂德的心跳得像擂鼓，他看见女人慢慢抬起头，露出一双没有瞳孔的眼睛，眼窝深陷，像是被炮火熏黑的弹坑。女人的嘴唇动了动，没发出声音，但马哈茂德却清楚地听见了一句话，用他母亲生前最常说的班加西方言：“我的孩子，看见我的银手链了吗？”
车终于发动，猛地往前冲去。马哈茂德忍不住回头，看见女人还站在原地，白色的长袍在风沙里飘着，像一面破碎的旗帜。他下意识摸向手腕，银手链还在，吊坠硌得掌心发疼。
“她是2014年死的。”司机大口喘着气，从储物格里摸出个铁皮烟盒，抖着手抽出根烟，“当时班加西的医院被炸，她抱着刚满月的孩子，在门口跪了三个小时，求士兵放她进去找医生。”
马哈茂德的喉咙发紧，他想起母亲临终前说的话，说当年邻居家有个叫莱拉的女人，孩子生下来就发着高烧，后来医院被炸，再也没见过她们母子。
“后来有人在废墟里找到她，怀里还抱着孩子，手腕上戴着银手链，跟你的很像。”司机的烟烧到了指尖，他却没察觉，“听说她临死前还在喊孩子的名字，说要把手链留给孩子做念想。”
车继续往前开，收音机突然自己响了，还是那首阿拉伯民歌，却夹杂着女人的哭声。马哈茂德低头看着手链，星月吊坠在昏暗的光线下泛着冷光，他突然发现吊坠背面刻着个小小的“莱”字——是莱拉的名字。
“停车。”马哈茂德突然开口。
司机吓了一跳，猛踩刹车：“你疯了？她还在后面！”
“我母亲说，莱拉的孩子当年被一个护士抱走了。”马哈茂德的声音有些发颤，他想起母亲走之前，把银手链塞给他时说的话，“母亲说那孩子手腕上有块红色的胎记，跟我一样。”
他撸起袖子，手腕内侧有块指甲盖大小的红胎记，那是他从小就有的。母亲说那是上帝的标记，可他现在才明白，那是莱拉在他出生时，用指尖蘸着自己的血留下的印记。
车还没停稳，马哈茂德就推开车门冲了下去。风沙更大了，他顺着原路往回跑，看见那个白色的身影还站在原地，只是这次，女人的脸上有了表情，是带着泪的微笑。
“我的孩子。”莱拉伸出手，她的手掌很凉，却带着熟悉的温度，“我找了你九年。”
马哈茂德扑过去，抱住莱拉的腰，就像小时候抱住母亲那样。他看见莱拉的手腕上，有一道深深的疤痕，那是当年为了保护他，被弹片划伤的。银手链的链子断了一截，剩下的部分还缠在她的手腕上，和他的手链严丝合缝地拼在了一起。
“当年护士把你抱给邻居时，我已经快不行了。”莱拉的声音很轻，像落在沙上的雪，“我把手链掰成两段，一段戴在你手上，一段我自己留着，想着总有一天能找到你。”
风沙渐渐小了，远处传来晨祷的钟声。莱拉的身影开始变得透明，像被晨光融化的雾。她最后摸了摸马哈茂德的脸，把断了的那截手链放在他手心：“现在我们都找到了家，你要好好活着。”
马哈茂德攥着两段手链，跪在沙地上，看着莱拉的身影彻底消失。天边泛起鱼肚白，他看见沙丘上开着一朵小小的白色野花，那是莱拉生前最喜欢的花，在战火里也能扎根生长。
后来马哈茂德在班加西的老市集开了家小铺子，专门修银器。铺子的墙上挂着一张照片，是个穿白色长袍的女人抱着婴儿，照片下面压着两段拼在一起的银手链，手链上的星月吊坠，在阳光下闪着温暖的光。
每个夜里，当最后一个客人离开，马哈茂德都会坐在铺子门口，听着远处传来的阿拉伯民歌，仿佛能看见那个穿白色长袍的女人，赤着脚走在沙漠里，手里攥着半段银手链，轻声喊着：“我的孩子，我找到你了。”
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