黑风口的雪下了三天三夜，把山道埋得只剩个模糊的轮廓。沈砚拄着枣木杖在前开路，杖尖戳进积雪里，没到杖身的半截。清玄跟在后面，棉袍下摆早已湿透，冻得牙齿打颤，却还是紧紧抱着那个装着故纸的木箱——箱子里的册子被沈砚用油布裹了三层，说是比性命还紧要。
“哥，这雪再不停，咱们的干粮就剩两块了。”清玄的声音被风吹得散碎，“那‘醒心草’真能在这鬼地方活？我瞧着连石头都冻裂了。”
沈砚没回头，伸手抹了把脸上的血沫。他记得册子上的话：“黑风口阴坡有老松，松根处生醒心草，叶背带银斑，雪埋三日方显。”此刻他正往阴坡走，脚下的积雪越来越硬，偶尔能踢到埋在雪下的枯枝，发出“咔嚓”的脆响。
转过一道山弯，果然见着片老松。松树粗得要两人合抱，枝桠上积的雪往下掉，砸在雪地上溅起碎玉似的花。沈砚走到最粗的那棵松树下，用枣木杖拨开根部的积雪。雪底下先是露出深褐的泥土，再往下拨，竟真见着丛青绿色的草——叶片窄细，背面粉扑扑的，正是册子上说的银斑。
“找到了！”清玄凑过来，冻红的脸上露出点笑，“这草真神，埋在雪里还这么精神。”
沈砚蹲下身，从怀里摸出把小银锄——那是他爹留下的药锄，锄刃磨得发亮。他小心翼翼地挖开草周围的冻土，连带着根须上的泥土一起捧起来，放进早备好的陶罐里。罐底铺着松针，是来时特意在阳坡摘的，能保着草不冻坏。
刚把陶罐盖好，山风突然变了向，卷着雪沫往松树林里灌。沈砚抬头看了眼天色，铅灰色的云压得极低，像是要把整座山都盖住。“得找地方避雪，”他拽着清玄往松树深处走，“这雪怕是要下得更大。”
松林深处竟藏着间破木屋。屋顶塌了半截，只剩三面墙，墙角堆着些干柴，像是先前有人住过。沈砚用枣木杖把屋里的积雪扫开，清玄赶紧掏出火石打火。火折子吹了好几回才燃起来，舔着干柴发出“噼啪”声，总算在屋里烘出点暖意。
“哥，你看这是什么？”清玄从墙角的柴堆里翻出个铁皮盒，打开一看，里面竟有半袋炒米，还有个豁口的粗瓷碗。碗底刻着个“陈”字。
沈砚拿起粗瓷碗，指尖摩挲着那个“陈”字。碗沿的豁口很旧，像是用了许多年。他突然想起册子上那句“腿疾复发，困于黑风口”，心里咯噔一下——难道陈跛子当年没走成，就死在了这屋里？
正想着，清玄又从柴堆下拖出个布包。布包湿漉漉的，解开后露出件棉袄，棉袄里裹着个小木盒。木盒和册子上画的一模一样，盒上“定魂散”三个字被雪水泡得有些模糊，却依旧能辨清。
沈砚打开木盒。盒里铺着层油纸，油纸上放着个瓷瓶，瓶身贴着张红纸，写着“醒心草粉”。瓷瓶旁边还有张字条，是用炭笔写的，字迹因为潮湿有些晕开：“沈兄若见此信，当知我未负当年之约。草已制粉，配定魂散可解大瘾。唯黑风口雪大，恐难送出……若有后人来，望将此药带下山，救那些被大烟害了的人。”
字条末尾没有署名，只画了半朵山茶，和枣木杖头的纹样分毫不差。
沈砚把字条折好，放进怀里。火塘里的柴烧得正旺，映得他脸上暖烘烘的。清玄捧着炒米，小口小口地吃着，见沈砚望着窗外的雪发呆，轻声问：“哥，陈先生是不是……很想把药送出去？”
沈砚点头，伸手摸了摸陶罐里的醒心草。草叶上还沾着泥土，带着股清冽的寒气。他想起江南药铺里那些被大烟掏空了身子的人，想起秦仲山临终前攥着他的手说“救救他们”，心里突然敞亮起来——从光绪二十七年的冬雪，到如今黑风口的夜，有些约定，总有人要接着往下守。
“等雪停了，我们就下山。”沈砚把陶罐抱在怀里，罐身的凉意透过棉袍渗进来，却让他觉得心里踏实，“把药带回去，配好定魂散。”
窗外的雪还在下，落得又轻又密。火塘里的柴爆出个火星，溅在地上，很快灭了。木屋的墙缝里漏进些风，吹动了沈砚鬓角的碎发。他望着陶罐里的醒心草，突然觉得，这雪夜的灯影，比清玄药铺里的煤油灯，要亮得多。
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