清明前的三天，青石镇的人就开始忙着准备祭扫的物件。屋檐下挂起了新扎的纸钱，竹篮里装着蒸好的青团，艾草的清香混着糯米的甜，在巷子里弥漫。孩子们被大人叮嘱着，说话要轻声，走路要慢些，因为这是个追思先人的日子。
墨渊跟着凌恒去后山的墓地。路上要经过一片竹林，新冒的竹笋已经长到半人高，青绿色的竹身裹着绒毛，踩在竹叶铺成的软毯上，“沙沙”作响。凌恒手里提着个竹篮，里面放着纸钱、香烛，还有几个墨渊亲手做的青团——用艾草汁和的面，包着豆沙馅，蒸出来绿油油的，像一颗颗圆润的翡翠。
“到了地方要磕头，”凌恒边走边说，“不用说话，心里想着就行。”他要祭拜的是一位故人，当年在江湖上曾对他有过救命之恩，死后就葬在这青石镇的后山，这些年一直是凌恒在照看。
墨渊点点头，把手里的青团抱得更紧了。他想起阿木爷爷说过，清明是“万物生长此时，皆清洁而明净”，既要怀念过去，也要珍惜现在。
墓地在一片平缓的山坡上，周围种着几棵松树，四季常青。凌恒要找的墓碑很简朴，没有名字，只有一个模糊的刻痕，是当年他亲手凿的。碑前的杂草已经被清理干净，显然有人提前来过。“是秦老吧，”凌恒轻声说，拿起扫帚把碑上的尘土扫掉，“他总记着这些事。”
墨渊学着凌恒的样子，把青团摆在碑前，又帮着点燃香烛。火苗在微风中轻轻晃动，映着两人的脸，气氛肃穆而宁静。凌恒对着墓碑深深鞠了三个躬，然后蹲在地上，用小石子压住纸钱，防止被风吹走。
“当年若不是他，我活不到现在，”凌恒的声音很轻，像是在对墨渊说，又像是在对墓碑倾诉，“他总说，人活一世，要守着心里的光，别被阴影迷了眼。现在想想，他说的对。”
墨渊没有说话，只是默默地看着那炷香，青烟笔直地向上飘，渐渐融入天空。他想起自己模糊的童年，记不清父母的样子，只记得逃难路上的颠沛。若不是遇到凌恒，遇到青石镇的人，他不知道自己会变成什么样。
从后山下来时，遇到了不少镇上的人。张屠户带着儿子，手里捧着个陶罐，里面是新酿的米酒，要洒在他父母的坟前；李木匠背着工具，说要给祖坟的石碑重新描描字，让字迹更清楚些；巧铜张则提着个竹篮，里面是给孩子们做的小玩意儿，说要放在夭折的小女儿坟前，让她在那边也能玩。
“凌恒，墨渊，”张婶从对面走来，竹篮里放着几束白色的野花，“去看看我家那口子的爹娘，顺便采了点花，坟前摆着好看。”
墨渊看着那些野花，洁白的花瓣带着露珠，朴素却干净。他忽然明白，清明的追思，不只是悲伤，更多的是一种记挂——记挂那些曾陪伴过自己的人，记挂他们留下的温暖和道理，然后带着这些记挂，好好活下去。
回到镇上时，祠堂里正忙着准备清明宴。按老规矩，清明这天要聚在一起吃顿饭，一来是缅怀先人，二来是让活着的人更团结。张婶带着妇女们在灶台前忙碌，锅里炖着豆腐和青菜，是清明要吃的“清欢菜”，寓意清淡安康。
“墨渊，来尝尝这青团熟了没，”张婶递给他一个，“刚蒸好的，小心烫。”
墨渊咬了一口，艾草的清香混着豆沙的甜，在嘴里散开。他看见凌恒正和李木匠他们坐在门槛上，说着什么，脸上没有了刚才在墓地的沉重，多了些平和。
午后，天阴了下来，飘起了细密的雨丝。镇上的人都聚在祠堂里，围着桌子吃饭，没人大声说话，却也不压抑。大家说着田里的庄稼，说着家里的琐事，说着对未来的打算，仿佛在告诉先人，他们现在过得很好，会一直好好过下去。
墨渊坐在凌恒身边，喝着清淡的菜汤，听着大人们的话，心里忽然很平静。他想起凌恒哥说的“心里的光”，或许这光，就是对先人的记挂，对现在的珍惜，对未来的期待。
雨停时，夕阳从云层里钻了出来，给祠堂的屋檐镀上了一层金边。墨渊跟着凌恒往回走，看见路边的蒲公英开了，白色的绒球在风中轻轻摇晃，像是一个个小小的希望。
“凌恒哥，明年清明，我们还来吗？”墨渊问。
“来，”凌恒点头，“每年都来。不光要来，还要告诉你那时候的事，告诉你田里的稻子长得有多好，告诉你我们的日子过得有多踏实。”
墨渊用力点头，心里忽然明白了清明的意义。它不是让人们沉溺于悲伤，而是让人们在追思中汲取力量，然后更坚定地走向前方。就像这雨后的阳光，虽然来得晚了些，却足够明亮，照亮了来路，也照亮了前路。
而青石镇的人们，会带着这份追思与力量，继续在这片土地上，认真地生活，踏实地耕耘，让日子像门前的溪流一样，平静而长久地流淌下去。
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