会长走后，偏殿安静下来。
林青坐在原木案前，手里还捧着那个木盒。盒子表面有些裂纹，边角磨损得厉害，像是很多年前就做好的，一直没人用。
他没急着打开。
窗外有风，吹动了桌上的油灯。火苗晃了一下，映在盒盖上，照出一道细缝。
咔。
那声音又响了一次，比刚才更清楚。
夹层里的纸条已经看过，上面写的“小心身边穿青鞋的人”七个字在他脑子里转了很久。现在没人，他反而不敢轻举妄动。
他把盒子放在桌上，双手按住边缘，慢慢掀开。
里面是一张符。
泛黄的纸，边缘卷起，像是被收了很多年。中间的朱砂画着复杂的纹路，不是常见的茅山样式，也不是他师父教过的任何一种符法。
但那笔锋，他认得。
确实是师父的手迹。
林青伸手想碰，指尖刚碰到纸面，一股冷意顺着手指窜上来，像被针扎了一下。他缩回手，发现指腹有点发麻，像是血流被堵住了一瞬。
他皱眉，运了一口真气到右手，再次靠近符纸。
这一次，符纸微微颤了一下。
不是风吹的。
是它自己动了。
林青立刻收回手，往后退了半步。他盯着那张符，心跳快了几分。
这不是普通的奖赏。
这是活的。
他想起小时候在道观里翻到的一本残卷，上面提过一种符，叫“养魂符”。说是用高人精血为引，以秘法封存一段灵性，只有真正有缘之人才能唤醒。一旦激活，符中所藏之力会随主人修为逐步释放，越练越强。
可那书早就烧了，他也以为只是传说。
现在这张符，和书上说的太像。
他低头看自己的手，刚才被刺的地方还在疼。不是外伤，是经脉里有种拉扯感，像有什么东西在往里钻。
他闭眼调息，试着把那股异样压下去。
三轮呼吸之后，疼痛减轻了些。
睁开眼时，他决定不再硬试。
这符不能强用。
他从怀里摸出随身带的小本子，翻开一页空白，开始临摹符文。
一笔一划，尽量还原。画完一遍，再对照原符检查。
差太多。
他又画第二遍。
这次放慢速度，手腕稳住，心也沉下来。画到第七笔时，忽然觉得脑门一热，像是太阳穴被人轻轻敲了一下。
他停住笔。
符纸上，那第七道纹路竟然亮了一下，很淡，转瞬即逝。
林青愣住。
他刚才那一笔，正好补全了一个残缺的阵眼。
难道……必须由我亲手画出来，才能触发？
他撕下一张新纸，重新开始。
第三遍，第四遍，第五遍。
每画一次，头就更重一分。但他坚持着，一遍比一遍准。
到了第十遍，整张符基本成型。最后一笔落下时，桌上那张原符突然轻轻震动，发出一声极低的嗡鸣。
像琴弦被拨动。
林青喘了口气，额头全是汗。
他知道，自己找对路了。
这符不靠灌灵力，也不靠咒语，它是靠“熟练”来解锁的。
就像他练剑。
当初一把桃木剑，砍了三千下才破第一层符皮；站桩三年，才让真气通十二经络。没有捷径，只有重复。
现在这张符，也是这样。
你画得越多，就越接近它的核心。
你越坚持，它就越回应你。
这就是金手指。
不是天上掉下来的，是自己一点点磨出来的。
他擦了擦脸，把十张临摹纸摊开排好，从第一张看到最后一张。
变化很明显。
第一张歪歪扭扭，像小孩涂鸦；最后一张已经几乎和原符一致，连朱砂的浓淡都差不多。
他拿起笔，准备画第十一遍。
这时门外传来脚步声。
不是执事那种急匆匆的节奏，是慢的，稳的。
林青手一顿，抬头看向门口。
脚步在门外停了。
他没动，也没出声。
几秒后，门被推开一条缝。
一只脚先进来。
青色布鞋。
洗得发白，鞋头缝了两针补丁。
林青眼神一沉。
那人没进来，只把一封信塞进门缝，转身走了。
脚步声远去。
林青没去捡信。
他盯着那扇半开的门看了很久，才缓缓低下头，继续落笔。
第十一遍。
手腕有点抖，但他没停。
画到一半，耳边好像响起师父的声音：“符不在纸上，在心里。”
他顿了一下，换了个姿势，坐直，呼吸放慢。
这一笔，比之前都顺。
等最后一划完成，原符又震了一下。
这次不止是嗡鸣。
符纸中央，浮现出一个极小的光点，像火星，一闪一闪。
林青盯着它，忽然明白了。
这符不会直接给力量。
它要我自己变强。
而每一次进步，它都会记下来。
就像练功记录一样。
他把十一张临摹纸叠在一起，压在木盒底下。
然后将原符小心翼翼地放回盒中，合上盖子。
外面天色渐暗，偏殿里越来越黑。
他没点灯。
就这么坐着，闭上眼，开始回想今天所有的细节——会长的眼神，长老们的表情，那张青鞋，还有纸条上的字。
他知道，有人不想让他拿到这张符。
也有人，正等着他犯错。
但他不在乎。
只要他还能动，就能画。
画一百遍，一千遍，总有一天，这张符会完全属于他。
他睁开眼，伸手摸了摸腰间的桃木剑。
剑刃还是卷的，血也没擦干净。
但这不重要。
重要的是，他还站着。
还能战。
他站起身，走到墙边，把木盒放进暗格，锁好。
回头看了眼桌子。
临摹用的废纸还在。
他走过去，一张张撕碎，扔进铜盆里。
火折子一擦，点燃。
火光跳起来，照亮了他的脸。
他看着燃烧的纸片，一句话没说。
直到最后一角化成灰，他才转身走向床铺。
坐下，盘腿，调息。
今晚不睡。
明天还要继续画。
他的手指在膝盖上轻轻划动，仿佛在空中描摹那道符纹。
一遍。
又一遍。
窗外月光斜照进来，落在空了的铜盆里。
盆底只剩一层薄灰。
其中一片未燃尽的纸角，还留着半个笔画。
那是“归”字的最后一捺。
它轻轻颤了一下，像在等待下一笔落下。
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