往杂货铺走的路比来时更静了些。官差的靴声渐渐远了，只剩下风吹过巷口酒旗的哗啦声，酒旗上“杏花村”三个字被风扯得变了形，边角卷成波浪，像极了河面上翻涌的水纹。远处码头隐约传来的号子忽高忽低，混着纤夫们的喘息，在风里散成一缕缕的，飘到巷子里时，已经只剩点模糊的闷响。
李云谦攥着衣襟蹭了蹭掌心的汗，怀里的陶片硌得肋骨发疼。路过铁匠铺时，张婶正站在门口张望，围裙上还沾着铁屑，见他回来，眉头松了松：“没坐船？”
“嗯，回杂货铺取点东西。”他往铺子里瞥了眼，铁砧上空空的，早上烧红的铁块不知被收去了哪里，只留下几道黑黢黢的印子，像凝固的血。
张婶往他身后望了望，压低声音：“官差刚往杂货铺那边去了，说是要搜‘王’字营的物件。”她往他手里塞了块粗布，“擦把脸，你脸色太难看。”粗布上还带着铁砧的温度，蹭过脸颊时，糙得像老窑的墙壁。
他没多言，攥着布往杂货铺走。张婶的声音从身后追上来：“要是见着李掌柜，让他来取趟锄头，昨儿修好了的。”
杂货铺的木招牌在风里晃，“李记”两个字被雨水泡得发涨，边角卷了起来，像极了老窑里那截骸骨的碎碴。铺门虚掩着，推开门时，门轴发出“吱呀”的响，惊得梁上的燕子扑棱棱飞起来，粪便落在掌柜的躺椅上，竹片断了两根，露出里面的麻线，和周明死时攥着的麻绳一个质地。柜台前的地上，还留着半只草鞋，鞋尖磨穿了洞，鞋底沾着的泥块里，混着点暗红的土——和老窑里的窑泥一个颜色。
他径直走到柜台后，蹲下身摸柜台的底板。上次帮掌柜收拾碎瓷片时，无意间碰到过一块松动的木板，当时掌柜的脸色骤变，后来再摸就紧了。此刻指尖触到木板边缘，果然有道细缝，用指甲抠了抠，木板竟慢慢翘了起来。
下面是个黑沉沉的暗格，铺着层油纸，油纸上放着个布包，大小和那汉子被搜走的差不多。他捏着布包的角提起来，里面硬邦邦的，像是几块骨头，又像是……手猛地一抖，布包掉在地上，滚出几枚青铜牌，和他裤腰里的那枚一模一样，牌面上的“王”字被磨得发亮，其中一枚的边缘还缺了个小口，像被牙啃过似的。
暗格里还藏着张纸，被油纸压得发潮，字迹晕开了大半，勉强能认出“窑址”“沉船”几个字，下面画着个歪歪扭扭的河湾，像极了码头那边的河道。纸角粘着根头发，灰白的，不知是谁的。
“你在做什么？”
身后突然传来声音，他猛地回头，掌柜的不知何时站在门口，背对着光，脸隐在阴影里，手里攥着根拐杖，杖头的铜箍闪着冷光。张婶说的锄头靠在门框边，木柄上还沾着新磨的木屑，柄尾刻着个模糊的“张”字。
“我……找东西。”他站起身，后背抵着柜台，掌心全是汗。
掌柜的往前走了两步，拐杖在地上敲出笃笃的响，每响一声，梁上的燕子就惊得跳一下。“找这个？”掌柜的弯腰捡起地上的青铜牌，指尖划过牌上的“王”字，“你娘留给你的玉佩，也刻着字吧？”
他猛地攥紧拳头，指甲掐进肉里。娘的玉佩上确实有个字，小时候总以为是画，现在想来，倒像是个模糊的“李”。那年娘把玉佩塞给他时，指腹反复摩挲着那个字，眼眶红得像窑里的火星。
“十几年前烧窑的人，都有块牌子。”掌柜的把青铜牌往柜台上一放，发出“当”的响，“姓李的刻‘李’，姓王的刻‘王’，后来窑塌了，活下来的人都把牌子藏了，怕被官差搜去。”他顿了顿，看了眼门口的锄头，“张铁匠他爹，当年就是烧窑的把头。你张叔小时候，总偷拿他爹的牌子玩，缺角的那枚，就是被他啃的。”
风从门缝里灌进来，吹得暗格上的油纸哗啦响。李云谦忽然想起张婶灶台上的草木灰，想起那碗和周明竹筒里一模一样的褐色粉末——原来张婶早就在提醒他，只是他那会儿满脑子都是小妹的糖画，压根没往深处想。
掌柜的突然剧烈地咳嗽起来，咳得弯下腰，手里的拐杖掉在地上，露出藏在杖里的半截刀，刀身沾着点暗红的锈，像干涸的血。“他们要来了。”他喘着气说，指了指暗格里的纸，“去河湾，找沉船。那里有窑里的账本，记着谁活了下来，谁……谁被埋在了窑底。”
话没说完，门外传来马蹄声，由远及近，官差的吆喝声撞在巷壁上，弹回来时更响了，还夹杂着铁链拖地的哗啦声。梁上的燕子突然集体飞了出去，撞在门框上，发出“咚”的响。
掌柜的猛地直起身，把那卷纸塞进他手里：“快走，从后窗。告诉张婶，锄头不用取了。”他的手在抖，指尖的老茧蹭过李云谦的手背，像铁砂蹭过皮肤。
他攥着纸往外跑，后窗的插销锈得厉害，拔了半天才打开。跳出去时，裤脚勾到了窗台上的碎瓷片，划开道口子，血珠渗出来，滴在地上，像极了刚才看见的死老鼠旁的血渍。后巷的墙根下，堆着几捆干草，草叶上还沾着晨露，被风一吹，凉丝丝地打在脚踝上。
身后传来拐杖落地的响，接着是官差踹门的声，夹杂着掌柜的喝骂，还有什么东西碎裂的脆响——像是柜台的瓷碗被砸了。他顺着后巷往前跑，怀里的纸被汗浸湿，字迹越发模糊，只剩下那个河湾的轮廓，在脑子里转来转去。路过铁匠铺后墙时，听见张婶在院里劈柴，斧头劈在木头上的闷响，一下下，像敲在鼓点上，每一声都震得他心口发紧。
他摸了摸怀里的纸，又摸了摸裤腰里的青铜牌，突然想起张叔说的“上游路不好走”——原来不是路不好走，是路上埋着太多没说出口的话，像老窑里那些没来得及运出来的瓷器，碎在泥里，只剩点扎人的棱角。
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