沈令仪的手指在沙盘边缘停住。西门的标记被她用指甲划出一道深痕，像是要刻进木头里，又像要把那扇沉重的城门从记忆中挖出来——它曾是她父亲镇守的最后一道防线，也是三年前那个雪夜，火光映照下崩塌的第一处缺口。
她的指尖微微发颤，不是因为冷，而是因为太清楚那一道门后藏着什么：不是敌军，不是陷阱，是一段被掩埋的名字和忠诚。那些人穿着褪色的旧甲，佩着断过又接上的刀，他们没有撤退，也没有投降，只是沉默地守在那里，等一个敢认出他们的人归来。
她抬头看萧景琰。他站在一旁，左手按着腰间剑柄，右臂的布条渗出暗色，血早已凝成铁锈般的痕迹。他没包扎，也不打算包。这一战之前，伤痛已无意义。
两人没有说话，但目光碰了一下，就明白了彼此的意思。那是多年并肩换来的默契，是生死之间磨出来的信任。无需多言，一个眼神便足以传递千军万马。
“东墙三座箭楼是空的。”她说，声音低而稳，像冬日湖面结冰时蔓延的裂纹，“派两队人上去，举火把，走来回，让他们以为我们主攻那边。”
萧景琰点头。“南门铁栅连着机关，破械组从侧坡摸过去，切断枢轴。成功后发绿焰信号。”他顿了顿，补充一句，“我会让陈九带人去，他熟悉老式连环锁。”
她继续说：“北坡暗道有口音暴露的守卫，林沧海旧部能辨出来。让他们带路，五人一队，不许交手，只探不打。”她语气微沉，“我不想听任何一声误杀的通报。”
风从营帐缝隙钻入，吹动悬挂在梁上的地图一角。那幅图上，整座城池被红线圈住，唯独西门留白——仿佛谁也不敢轻易落笔。
最后她说：“西门——我亲自去。”
“你带中军冲门。”萧景琰接话，语调平静得如同陈述天气，“我会让弓手压阵，等你信号再动。”
她没反对。他知道她非去不可，也知道她不会退。这不是冲动，也不是执念，而是一种宿命般的归还。西门外站着的，不只是残兵，是她年少时亲眼看着倒下的旗，是她曾在寒夜里发誓要带回故土的魂魄。
命令一条条传下去。各队将领围上来领令，接过写好任务的竹牌，转身就走。没有人多问一句，也没有人迟疑。这些人来自边关、死囚营、流放地、甚至宫变余党，身份各异，却有一个共同点——他们都曾被人遗忘，如今却被召回来，赋予名字与位置。
营地开始移动。甲胄摩擦的声音响起，如蛇蜕皮般窸窣作响；兵器出鞘试了锋，在火光下泛起一线寒芒；马匹被牵到后方藏好，嘴套裹紧，连嘶鸣都被压抑。整个山谷像一块绷紧的皮，拉到了最满，只待一声令下，便会震裂长夜。
沈令仪走上前方那块高岩。她不是很高，但站上去之后，所有人都能看见她。月光落在她肩头，将影子拉得很长，一直延伸到队伍最末尾，仿佛她一个人撑起了整支军队的脊梁。
下面的人安静下来。
她开口时声音不大，但字字清楚，穿透寒风，落入每个人的耳中。“你们知道我是谁。我也知道你们是谁。有人从边关来，有人从冷宫外调，有人本该死在三年前那一夜。”
她目光扫过人群，看到一张张刻满风霜的脸。有的脸上有烙印，有的断了手指，有的走路微跛——但他们全都站得笔直。
“西门那些人，穿的是旧甲，用的是老兵器。他们不是敌人。”她声音渐重，“他们是被留下来等我的人。等一个能认出他们、敢认出他们的人。”
底下有人握紧了刀柄，有人低头闭眼，还有人悄悄抬手抚过胸前的铭牌——上面刻着早已被朝廷注销的番号。
“这一战不是为了杀多少人，拿多少地。”她说，“是为了让活下来的人，不再躲名字，不再藏脸面。是为了让死去的人，闭得上眼。”
风刮过来，吹起她的袖子。她抬手按住额前碎发，继续说：“我不要你们为我拼命。我要你们为自己活着回来。记住你的名字，记住你为何站在这里。这就够了。”
她说完，跳下岩石，回到原位。动作干脆利落，不留一丝拖沓。
萧景琰往前一步。他没有上高处，就站在队伍前面，与众人平视。他从来不做高高在上的姿态，因为他深知，真正的统帅，是从不背对士兵的人。
“我以帝王之名下令。”他说，声音不高，却带着不容置疑的重量，“此战之后，凡参战者，名录入册，田宅归籍，伤病终身奉养。若有死，追封军功，子女入国学，由朝廷抚养。”
他扫视全场，目光如炬。“你们不是谁的刀，是我的兵。是我的人。”
最后一句话落下，没人出声。几息之后，第一排有人举起刀刃，敲向盾牌。
一下。
第二下。
第三下。
敲击声连成一片，像鼓点，又像心跳。整支军队都在动，甲片晃动，脚步踏地，却没有一个人喊叫。那种沉默里的震动，比呐喊更沉，比雷鸣更烈。
这是属于他们的誓言，无声却滚烫。
沈令仪已经戴上了护腕。她活动了下手掌，感觉掌心的伤口又被撕开。那是三年前握断剑柄时留下的旧伤，每逢战前便隐隐作痛，像是身体还记得那一夜的决绝。
血慢慢渗出来，顺着指节往下流。她没擦。任它滴落在脚边的泥土里，融入这片即将被脚步踏碎的土地。
远处，天边泛起一丝青灰。黎明将至，大战未启，而命运的齿轮，已在这一刻悄然转动。
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