“曲辕犁不一样。”
阿砚的嘴角勾起抹极淡的笑，像是在回忆什么温暖的画面，“它的辕是弯的，一个人就能驾驭；犁铧是尖的，能耕得更深；最妙的是有个小装置，能调深浅，沙土地浅点，黏土地深点。”
她的手指在粗糙的草席上比划着，仿佛面前就放着一架崭新的曲辕犁，“有了它，妇人孩子都能耕地，一亩地能省半个时辰。”
老仆的眼睛亮了，手里的瓷片都忘了扔：
“真有这么好的东西？”
他的老家在城郊，每年春耕都要请人帮忙，光是工钱就够买半石粮。
“有。”
阿砚的声音里带着种确信，“我还见过能自动翻车的水车，不用人推，水流自己就能带动；见过能一次播三行种子的耧车，比人工播种快十倍。”
她转过头，目光灼灼地看着老仆，“这些东西，能让百姓少吃多少苦，少受多少罪？可要是把这些心思用在造兵器上，能多杀多少人？”
老仆的脸瞬间白了，慌忙低下头，把瓷片往怀里一塞：
“老奴…… 老奴不懂这些。”
“你懂。”
阿砚盯着他手上的老茧，那是常年劳作留下的印记，“你手上的茧子，跟我认识的那些农夫一样。他们弯着腰插秧，直不起身；他们扛着锄头赶路，磨破了肩膀。可他们从不抱怨，因为他们知道，种下的是粮食，是活命的指望。”
她的声音陡然拔高，“而兵器种下的，是仇恨，是死亡！”
远处传来脚步声，老仆慌忙站起身，擦了擦手上的血：
“姑娘好自为之吧。”
他提着空篮，几乎是逃也似的离开了。
沉重的铁门 “哐当” 关上，锁孔转动的声音在寂静的囚室里格外清晰，像敲在心上的锤。
阿砚蜷缩在矮榻上，铁链拖在地上，发出 “哗啦” 的轻响，像首悲伤的歌。
她不知道石陀是否还活着，那天他倒在地上的样子，像幅褪不去的画，刻在她的视网膜上；
不知道墨影有没有逃出去，他那些精巧的机关，能不能帮他躲过魏军的搜捕；
更不知道怀里的图谱铁片，是否还能重见天日。
地牢里暗得很快，只有铁栅栏外透进点微弱的天光。
阿砚伸出手，想抓住那点光，手腕却被铁链拽得生疼。
她突然想起木公教她的 “淬火”——
烧红的铁要放进冷水里，才能变得坚硬。
或许她现在，就在经历一场漫长的淬火。
“木公，您说火至纯青时要留白三分。”
她对着冰冷的石壁轻声说，“我现在才懂，留白不是退让，是守住根本。”
不知过了多久，外面传来侍卫的脚步声，接着是钥匙插进锁孔的声音。
阿砚警惕地坐起身，以为又是罂来逼她。
门开了，走进来的却是个捧着托盘的侍女，托盘上放着套干净的布衫，还有碗热气腾腾的肉粥。
“公子说，给你最后一次机会。”
侍女的声音像淬了冰，“明日卯时，若还不肯答应铸器，便废了你的双手。”
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