血还未干。
我蹲在主堡门前的刻痕旁，指尖仍能感受到泥土深处传来的微温——不是余热，而是某种活物般的搏动。那圆环标记吸收了我的血，却未扩散，反而像一颗沉眠的心脏，在地下缓慢起伏。
哈维尔站在我身后三步远，没有说话，只是将那本残破书籍轻轻放在一块断石上。书页被风吹开，露出一页完整的符号，与地上的刻痕如镜像般对应。翁斯坦则蹲在另一侧，用枪尖挑起一撮尘土，嗅了片刻，眉头皱紧：“有铁锈味，还有……灰烬。”
这不是战场残留的气味。
我起身，袍角沾着泥与血的混合物，沉甸甸地贴在腿侧。远处溃败的敌军已被驱散至高地边缘，但他们的脚步整齐得异样，不像逃亡，倒似撤退。更远处，北坡方向升起一道灰烟——翁斯坦的骑兵已切断补给线，按计划应是胜利信号，可那烟柱太直，太稳，仿佛人为点燃。
“他们要反击。”我说。
不是猜测，是确认。昨夜静室中那道光线晃动的节奏，此刻在我脑中重新浮现，不再是监视编码，而是战鼓前奏。
我们回到临时营地时，天光已彻底亮起，却无暖意。士兵们正在整备武器，一名年轻弓手忽然低呼一声，举起自己的短斧——斧刃边缘浮现出一层极淡的银辉，如同冬雾中凝结的第一缕霜。紧接着，又有三人发现手中兵器异样：一把长矛、两柄剑，皆刻有古龙纹样，光芒虽弱，却持续不散。
“不是初火。”哈维尔低声，“更像是……回应。”
我未答，只命人将这些武器集中保管，暂不使用。此刻不宜轻信任何异常，哪怕它看似有利。
部署很快完成：翁斯坦率三百轻骑绕至西侧山脊，准备从高处压制敌军左翼；哈维尔带主力步兵列阵于前，盾墙交错，矛尖朝天；我则留在中军，统筹全局。风从东岭堡废墟间穿过，带着焦木与腐肉的气息，却夹杂一丝陌生的甜腥——像是某种植物在高温下燃烧。
战斗开始于一声钟鸣。
不是战场常见的铜锣或号角，而是低沉、悠长、仿佛来自地底的青铜钟声。敌军阵型瞬间重组，不再是溃散后的混乱，而是如潮水般整齐推进。他们不再呐喊，只沉默前行，脚步踏地的频率竟与钟声同步，每一步都让地面微微震颤。
第一波交锋发生在中路。
哈维尔的盾墙稳如磐石，敌军冲撞三次未果，却在第四次突进时突然散开，露出后方数十名披黑袍者。他们手中无武器，只捧着陶罐，摔碎于地。白烟腾起，不是毒雾，而是一种令人眼眶刺痛的粉末——落入眼中者，立刻失明，惨叫不止。
我下令弓手改用火矢压制，却发现弓弦绷紧时，部分箭矢竟自行发光，正是那些曾显异象的武器持有者所射。箭雨落下，白烟遇火即燃，化作淡蓝火焰，蔓延极快。敌军阵中顿时火光四起，但他们依旧不退，甚至有人主动扑入火焰，以身为引，扩大火势。
“他们在献祭自己。”翁斯坦策马归来，铠甲染血，“这不是求胜，是仪式。”
我望向敌阵中央，终于看见那个身影：一名身披暗红长袍的男人，立于一辆由黑铁铸成的战车之上，手持一根顶端镶嵌水晶的权杖。水晶微光闪烁，频率与钟声一致。他不动，不语，只抬手轻点前方，敌军便如提线木偶般行动。
精锐小队由七人组成，皆持异光武器。我亲自带队，从右翼缺口突入。途中一名士兵被流矢击中胸口，倒地时手中长剑骤然爆亮，光芒竟将附近三名敌兵灼伤。我们趁机冲入敌阵腹地，直逼那辆战车。
距离不足五十步时，那人终于转头。
他脸上无疤无痕，却给人一种“被剥去过皮”的错觉——皮肤过于光滑，眼神空洞如井底死水。他看见我，嘴角缓缓上扬，不是笑，而是肌肉牵动的机械反应。
“你来了。”他说，声音沙哑如砂纸摩擦，“我还以为……你会更晚些。”
我没有回应，只举剑向前。小队成员立即散开，形成包围之势。那人却不慌，反将权杖插入战车中央的凹槽。水晶光芒骤盛，不再是微光，而是一道刺目白芒，直冲云霄。
地面震动加剧。
敌军停止进攻，全部跪伏于地，双手抱头，仿佛承受巨大痛苦。而那光芒并未消散，反而开始扭曲，像液体般沿着空气滑落，在战车周围形成一圈半透明的屏障。
翁斯坦的骑兵试图从侧翼包抄，却被屏障弹开，战马嘶鸣着后退。哈维尔率步兵强攻正面，矛尖触及屏障即被烧红，士兵手掌焦黑脱落。
我上前一步，剑尖轻触屏障。
它不烫，也不硬，反而像一层活着的薄膜，遇金属便微微收缩，仿佛畏惧初火的气息。
那人看着我，眼中第一次有了情绪——不是愤怒，不是狂喜，而是一种近乎孩童般的期待。
“你知道吗？”他低声说，“你们以为这是最后的反击……”
他顿了片刻，权杖上的水晶光芒忽明忽暗，如同呼吸。
“其实，这才是开始。”
我握剑的手指忽然一滑。
不是因为恐惧，而是剑柄上的血渍，在接触到屏障的瞬间，竟变得滚烫，仿佛那滴血早已不属于我，而是某个沉睡之物的觉醒信号。
剑未落地，但我已无法再握紧。
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