刀锋停了。
最后一缕木屑如叹息般落下，李寻欢手中的小刀轻轻一旋，收回袖中。那块原本毫无生气的木头，此刻已然活了过来。
那是一个女人的雕像，眉眼间含着一丝若有若无的笑意，温柔得像是江南三月的春水。她的发髻，她的衣褶，甚至她眼角那一点几乎看不见的纹路，都像是被赋予了生命，带着遥远而温暖的记忆。
林玄没有说话，只是默默地提起桌上的酒壶。那酒是劣质的烧刀子，辛辣刺喉，但他还是为李寻欢面前那只缺了个口的粗瓷碗斟得满满的。酒液入碗，漾起一圈圈涟漪，倒映着窗外灰蒙蒙的天光。
“咳……咳咳……”李寻欢一阵剧烈的咳嗽，苍白的脸上泛起病态的潮红。他拿起酒碗，一饮而尽，仿佛喝下的不是烈酒，而是某种不得不咽下的苦药。
“你的手很稳。”林玄终于开口，目光落在那只刚刚还握着刻刀的手上。那只手，此刻正微微颤抖。
“你的眼力也很好。”李寻欢的声音有些沙哑。
两人之间陷入了短暂的沉默，只有窗外的风声，呜咽着掠过这保定城郊的小客栈。
“你为何如此专注地雕刻？”林玄问。这不是一个武者对另一个武者武功的探寻，而是一个旅人对另一个旅人行为的好奇。他见过许多人，见过许多种专注。西门吹雪对剑的专注是诚，是信仰；陆小凤对谜案的专注是趣，是智慧。而眼前这个男人的专注，却像是一场无声的献祭。
李寻欢摩挲着手中的木雕，眼神穿透了它，望向了某个遥不可及的地方。
“因为，”他慢慢地说，每一个字都带着刻骨的疲惫，“只有在雕刻时，我才能忘记一些事，也才能记起一些事。”
忘记那些锥心的痛楚，记起那些入骨的温柔。
这句话像一柄无形的锥子，轻轻刺入了林玄的心湖。他想起了自己，想起了自己一路走来的路。从射雕世界到这里，他所求的，不也是一种执着吗？
“我追求武道的极致，”林玄的声音低沉而坚定，像是在对李寻欢说，也像是在对自己说，“我执着于攀登那座无人能及的高峰，相信力量的尽头便是真理。为此，我可以舍弃一切。”
他的执着，是一条笔直向前的路，清晰，明确，充满了力量感。
李寻欢闻言，却露出一个比哭更难看的笑容。“执着……”他咀嚼着这两个字，喉头滚动，又是一阵压抑的咳嗽，“我却在执着于……如何放下。”
他举起酒碗，碗中已空。林玄再次为他斟满。
“我想放下一些人，一些事，可它们就像长在我骨头里的刺，拔不掉，剜不去。”李寻欢的目光迷离，仿佛沉浸在一个无人能懂的梦魇里，“越是想忘记，就记得越清楚；越是想摆脱，就缠得越紧。这种痛苦，咳咳……你不会懂。”
林玄沉默了。
他确实不懂。他的武道之心“宁为直折，不为曲全”，刚猛纯粹，不懂何为辗转反侧，何为欲放还留。在他看来，心中若有挂碍，便当以无匹之拳意将其彻底击碎，而不是任由其滋长蔓延。
可此刻，他看着眼前这个男人，看着他眼中那片深不见底的悲伤海洋，林玄第一次对自己坚信不疑的“道”产生了动摇。
或许，有些东西，是拳头永远也无法击碎的。
两人的对话，就此变成了两种极端意志的无声碰撞。一个追求极致的“得”，一个渴望彻底的“舍”。一个的痛苦在于前路漫漫，一个的痛苦在于无路可退。
林玄忽然从李寻欢的身上，感受到了一种极致的矛盾。
他的眼神里，有能融化世间一切坚冰的最深的情感；可他说话的语气，却又带着一种勘破世事、冷到骨子里的理智。这两种截然相反的东西，诡异地融合在他这个病弱的身体里，形成了一种恐怖的平衡。
就像一柄被淬炼到极致的刀，它的锋利，源于至热的火焰与至寒的冰水。
林玄的心神为之一震。他终于明白，为什么他从这个男人身上感受不到一丝一毫的内力波动，却依然觉得他比自己见过的任何高手都更危险。
西门吹雪的剑意是纯粹的“诚”，陆小凤的指是通神的“巧”，而这个男人的力量，却源自于他灵魂深处的矛盾与痛苦。那股被他强压在咳嗽声与酒精之下的精神力量，一旦挣脱枷锁，该是何等的惊天动地？
他的飞刀，或许投掷出的，根本就不是刀。
而是他那想要放下，却又永远无法放下的整个人生。
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