那辆吉普车并没有开上来，车轮陷在烂泥坑里空转了两圈，最后无奈地熄了火。
车门推开，一只穿着崭新千层底布鞋的脚踩进了泥浆里。
小顺子皱着眉，那一脚像是踩在他心口上。
他是六县联营社的财务总管，平日里这双算盘手最忌讳沾泥带水，可眼下这情形，哪怕天上落刀子他也得往坡上爬。
坡上的动静太大，那股子要把地皮掀翻的蛮劲儿，让他想起了十年前在汉口码头抢货的场景。
“都轻点！那是茶苗，不是野草！”小顺子深一脚浅一脚地往上赶，雨水顺着他圆润的下巴往下淌。
没人理他。
那群老茶农正跟搭积木似的，要把那几块被水冲歪的基石重新码回去。
小顺子喘着粗气挤到那道石垒边上。
这石墙垒得没章法，全是参差不齐的毛石，缝隙大得能塞进拳头。
也就是在这乱糟糟的缝隙里，一样格格不入的东西扎了他的眼。
那是半截被雨水浸透的纸角，惨白惨白的，夹在一块青灰色的页岩底下，像是在发抖。
职业病让小顺子下意识地蹲下身。
手指刚触到那湿漉漉的纸面，指尖就传来一阵糟朽的触感。
他小心翼翼地往外一抽，那纸像是连着筋骨，带出一股子陈年的霉味。
纸张已经薄得像蝉翼，上面的墨迹被雨水晕开了一半，变成了黑灰色的云团。
借着昏暗的天光，小顺子眯起眼，辨认着那上面仅存的几行馆阁体小楷：
“……民国三十一年，军茶押运损耗明细表……”
这几个字像重锤一样砸在他天灵盖上。
顺着那模糊的墨迹往下看，在最底端，有一行用朱砂批红的小字，虽然褪色严重，却依旧透着股力透纸背的狠劲：
“损一赔三，不累茶工。云亭亲批。”
小顺子脑子嗡的一声。
这笔账他记得。
那年为给前线送茶，船在过鬼见愁滩时触了礁，两百箱红茶喂了鱼。
当时所有人都以为茶工们要赔得倾家荡产，结果那个男人只说了一句话，那是乱世里给穷人的一条活路。
“啪！”
一只粗糙得像树皮一样的大手猛地伸过来，一把夺过了那张残页。
“哪个叫你乱动的！”
沈二嫂不知什么时候冲了过来，她浑身湿透，头发贴在脸上，活像只护崽的老母鸡。
她看都没看小顺子一眼，粗鲁地将那张纸重新塞回石缝深处，又捡了块还要大些的石头，“哐”地一声狠狠压上。
“那是‘良心账’，压在这儿镇土的！”沈二嫂直起腰，那嗓门大得能盖过雨声，唾沫星子喷了小顺子一脸，“动了这账，茶苗就得枯，这坡就得塌！你个算盘精懂个屁！”
小顺子愣在那儿，脸上的雨水顺着鼻尖往下滴。
他看着那个重新被封死的石缝，突然想起谢云亭教他算账第一天说的话。
“顺子，账房的墙上挂的是流水，人心的墙上挂的才是信誉。真账在人心，假账才上墙。”
周围的茶农都停下了手里的活，一个个扛着锄头，眼神直勾勾地盯着这个穿着长衫的“外人”。
那种眼神里没有恶意，只有一种排外的固执，像是守着自家祖坟的守陵人。
小顺子深吸了一口气。
他没争辩，也没摆联营社总管的架子。
他直接从怀里掏出那本贴身带着的防水油纸账本，“刺啦”一声，干脆利落地撕下一页空白页。
没有笔，他弯腰从地上捡了块烧了一半的焦炭头。
就着那块刚压上去的石头当桌子，他在湿漉漉的纸上飞快地写下一行字：
“兹订：今春育苗，凡因天灾损毁者，一概免赔；护苗有功者，按株记功，秋后兑粮。”
字写得歪歪扭扭，那是炭头在粗纸上摩擦留下的痕迹，黑得扎眼。
他把那张纸往那块石头上一贴，雨水立刻把纸粘得死死的。
“沈二嫂，”小顺子拍了拍手上的炭灰，声音不大，却透着股定音的稳当，“有些账得入土，有些账，得见光。这新账，我也压这儿了。”
沈二嫂愣了一下，凑近看了看那行字，那张紧绷的黑脸突然松弛下来，嘴角撇了撇，嘟囔了一句：“到底是那个地方出来的人，不算太歪。”
“干活！看啥西洋景！”她回头吼了一嗓子。
人群重新动了起来，这一次，那股子排外的生涩感淡了，多了几分默契的热火朝天。
坡顶的密林后，谢云亭像尊雕塑般立在阴影里。
雨水顺着他的蓑衣往下流，汇成细流滴进泥土。
他全程没动，甚至连呼吸的频率都没变过。
直到那辆吉普车在泥地里重新轰鸣着掉头，直到那群茶农扛着锄头三三两两地散去，他才迈开腿。
那双沾满泥巴的草鞋走得无声无息。
他停在那道石垒前，目光落在那块压着旧纸的石头上。
那纸角又露出来了一点，在风雨里瑟缩着。
视网膜上的淡蓝色光标亮起，一行行冰冷的数据在他眼前流淌：
【物品分析：古法造纸残页】
【成分检测：松烟墨残留、高浓度茶多酚渗透、人体油脂（陈旧性）】
【鉴定结果：“云记”战时专用账纸，纤维结构显示为1942年批次。】
【状态：严重受潮，霉菌侵蚀度75%】
谢云亭的手指悬在半空，指尖在那粗糙的石面上轻轻划过。
系统能分析出纸张的年份，能分析出墨汁的成分，却分析不出那上面承载的重量。
那是三十年沉甸甸的信任，被这群大字不识几个的乡下人，当成神符一样供在泥土里。
他没有去取那张纸。
既然是镇土的，那就让它烂在土里，化成这片茶山的骨头。
他把手伸进怀里，摸出一片早已烘干的槠叶。
那是前几日试制的第一批“变异株”成叶，虽然少了兰香，叶脉却硬得像铁丝。
他将那片干叶轻轻插进了那张新旧纸张重叠的缝隙里，权当是一个无声的书签。
夜色像浓墨一样泼了下来。
山脚下的临时帐篷里，油灯如豆。
小顺子正对着那本被撕了一页的账本发呆。
白天那种激昂的情绪退去后，剩下的只有满身的疲惫和泥浆干在身上的紧绷感。
他拿起桌上整理回来的一摞单据，准备核对。
就在翻开第一页的时候，一片干枯的树叶轻飘飘地滑落下来，正好落在他手背上。
叶片枯黄，并没有什么稀奇，只是一股子极淡极淡的、似有若无的火气钻进了他的鼻孔。
那是松柴明火烘焙过后特有的焦香。
小顺子拈起叶片，借着昏黄的灯光凑近了看。
在那清晰凸起的叶脉之间，隐约有一道黑色的痕迹，像是有人用烧过的炭条尖，极精细地在叶肉上划过。
那不是字，是痕迹。但连起来，却在他脑子里炸成了六个字：
“账可错，心不可偏。”
小顺子的瞳孔猛地收缩，手一抖，那片叶子差点掉在地上。
这字迹的笔锋，这说话的口气，还有这借物传声的手段……
他猛地站起身，椅子在地上拖出刺耳的“滋啦”声。
他几步冲到帐篷口，一把掀开门帘。
外面漆黑一片，雨已经停了，只有山谷里涌动的浓雾，像白色的海浪一样翻滚着。
远处那间破败的茅屋隐没在黑暗里，没有灯火，没有声响。
就像当年他在江边送别东家时一样，那艘乌篷船就是这样无声无息地滑进了江心的大雾里，再也没有回头。
小顺子死死攥着那片叶子，眼眶发热，却没敢喊出声。
茅屋后院。
夜风卷走了白日的喧嚣，只剩下檐下水滴坠落的单调声响。
苏晚晴蹲在灶膛边，手里拿着一把那把用了十几年的铜铲子，正在清理灶膛里的冷灰。
今天的灰有些多，混着些没烧尽的湿柴头，沉甸甸的。
她并没有像往常那样把这些草木灰倒进那边的灰桶里，而是端着铲子，绕到了屋后的阴沟边。
那里有一个刚挖不久的土坑，坑边堆着些烂菜叶和昨夜谢云亭撒进去的湿茶渣。
苏晚晴手腕一翻，那一铲子温热的草木灰“哗啦”一声盖了上去。
灰尘扬起，很快又被湿气压了下去。
她盯着那黑乎乎的坑底看了许久，眼神有些复杂，那是种混合着期待与不安的神色，就像是在等待一颗不知道会不会发芽的种子。
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